aunque sea un instante

SILENCIO

2012-02-08T23:08:00.001+01:00

silencio

quiero hacer silencio

en mi mente

no escuchar nada

nada

no quiero hablar con nadie

ni que me hablen

ni hablarme

no quiero necesitar palabras

que me expliquen ni justifiquen

ni den gracias ni perdonen

quiero que te calles

sí, tú, pensamiento,

deja de juzgar y de juzgarme

acalla tus posibles razones

tu verdad no es tal

borra el disco duro

de mi memoria

y no te precipites en

nuevas ilusiones

silencio

quiero hacer silencio

en mi mente

no escuchar nada

¡nada!

¿me oyes?

detén el flujo de

palabras e imágenes

bellas y limpias

feas y mugrientas

todas todas mías

porque estoy harta

harta de escucharte

cuando lo único que quiero es

silencio

ni tan sólo a él quiero escucharle

sólo escucharé sus ojos

apenas leeré el tacto de su piel

de su calor y su aliento

deseo callar

¿lo entiendes?

deseo silencio

silencio de cielo nocturno

silencio de fondo marino

silencio de útero materno

... Y DENTRO, EL UNIVERSO.

2012-02-04T08:49:00.001+01:00

Entre mis muslos y los tuyos
entre tus brazos y los míos
entre mi boca y la tuya
entre tu corazón y el mío
construímos un mundo
donde no cabe nada
más que el universo.

... Y SER YO LA ELEGIDA.

2012-01-26T17:30:00.000+01:00

... Y SER YO LA ELEGIDA

Maravilla recibir
a las 6:30 a.m.
de un día cualquiera
en un vagón cualquiera
rodeada de cualquiera
un SMS de alto
contenido amoroso.

Sorprende
cuando las noticias de
las seis han prometido
más de lo mismo
para mi mundo:
guerra, hambre y destrucción
-o sea odio-.

Enternece que
a las 6:30 a.m.
aún haya quien
se preocupe de AMAR
con mayúsculas
derrochando alegremente
-¡en tiempo de crisis!-.

Estremece que queden
todavía osados
que se atrevan a AMAR
sin temer perderlo todo...

... Y ser yo la elegida.

CASO GARZÓN: NADIE DEBE SER JUZGADO POR INVESTIGAR VIOLACIONES DE DERECHOS HUMANOS

2012-01-21T18:55:00.001+01:00

Salgo de mi letargo porque ya está bien de estar aletargada, cuando están pasando tantas cosas a mi alrededor. He decidido sacar mis garras de osa polar. Os dejo la foto de las tumbas de mi bisabuelo, abuelo y tío abuelo vilmente asesinados en octubre del 37 por las tropas franquistas. Nunca se hallaron sus cadáveres. Estas cruces son destruidas una y otra vez, cuando al hijo de mi tío abuelo le apetece ponerlas en la cuneta donde algunos dijeron que tiraron sus cuerpos. Os dejo aquí lo último publicado por la Asociación para la Recuperación de la Memoria Histórica. A mis familiares no se les conocía afiliación a ningún partido político, ni simpatía por ninguno.

CASO GARZÓN: NADIE DEBE SER JUZGADO POR INVESTIGAR VIOLACIONES DE DERECHOS HUMANOS

Madrid.- El próximo 24 de enero comienza en el Tribunal Supremo el proceso judicial contra el juez de la Audiencia Nacional Baltasar Garzón, en el que se persigue penalmente al magistrado, actualmente suspendido, por haber iniciado una investigación sobre violaciones a derechos humanos cometidas durante la guerra civil y el franquismo.

Amnistía Internacional considera escandaloso que un magistrado sea juzgado por buscar la justicia, la verdad y la reparación para las víctimas y los familiares de una violación masiva de derechos humanos. La investigación de los abusos contra los derechos humanos es una obligación de derecho internacional para el Estado español, incluyendo el Poder Judicial en su conjunto.

Al juez de la Audiencia Nacional se le acusa de un presunto delito de prevaricación por haber abierto una causa en la Audiencia Nacional para investigar la desaparición forzada de 114.266 personas entre el 17 de julio de 1936 y diciembre de 1951. A Garzón se le acusa, entre otras cuestiones, de no aplicar a sabiendas la Ley de Amnistía de 1977 en la instrucción del caso.

Amnistía Internacional considera irrelevante que la investigación del juez Garzón infringiera o no la legislación nacional española, ya que es justamente la Ley de Amnistía de 1977 la que impide iniciar procesamientos por delitos de derecho internacional, la que supone un incumplimiento de las obligaciones contraídas por España en virtud del derecho internacional. Para la organización, jamás puede considerarse como delito la investigación de violaciones de derechos humanos, aún si para ello es necesario dejar de lado una ley de amnistía u otras normas relativas a la prescripción de los delitos.

Además, es profundamente preocupante la dilación que ha sufrido la investigación de los crímenes de desaparición forzada durante la guerra civil y el franquismo. Una de las investigaciones de Amnistía Internacional actualmente en curso, cuyas conclusiones definitivas se harán públicas este año, parece evidenciar que al menos cuatro procesos de investigación de dichos crímenes se han visto postergados y su avance ha sido condicionado a la decisión final por parte del Tribunal Supremo en la causa contra Garzón.
Tal investigación parece demostrar asimismo que los criterios utilizados para fundamentar los cargos contra el juez han sido esgrimidos por juzgados territoriales que investigaban los crímenes cometidos durante el franquismo para archivar masivamente los procedimientos. La organización considera que este hecho está afectando de manera grave los derechos de las víctimas y sus familias.

Por otra parte, Amnistía Internacional urge a las autoridades españolas a que centren sus esfuerzos en revelar la verdad de los millares de desapariciones forzadas, ejecuciones extrajudiciales y actos de tortura cometidos durante el franquismo y en proporcionar reparación plena a las víctimas y a sus familias..

En consecuencia, Amnistía Internacional insta al Tribunal Supremo a que se pronuncie en línea con las obligaciones de derecho internacional que pesan sobre España, aplicando los tratados internacionales suscritos por este país que prohíben la aplicación de la amnistía o la prescripción a los delitos de derecho internacional, entre los que figura la desaparición forzada de personas.

CERRADO POR LETARGO

2012-01-13T14:08:00.000+01:00

AMAR

2012-01-08T18:59:00.002+01:00

Sé que tú estarás
ahí o aquí, pero conmigo,
en mí,
cuando el dolor

me arranque

de nuevo
una lágrima.

LA LUZ DE CÁDIZ

2012-01-06T10:59:00.000+01:00

Amanecer en Cádiz

Ya he regresado a Barcelona. Ya he vuelto de la tierra de mi abuelo, de Cádiz. La tacita de plata no me sorprendió ni un ápice. La esperaba tal cual la vi: preciosa. Hablo de la ciudad de Cádiz. Poco vi del resto. No lo necesitaba. En Cádiz capital, lo tenía todo: la mar, la arena y el sol alegres que esperaba. La LUZ que dejé que me invadiera. El martes día dos bajé sola a la playa de al ladito del hotel, la de Santa María del Mar (pues creo que se llama así) a eso de las siete y poco para ver amanecer. Fue precioso, fui inmensamente feliz contemplando el firmamento y viendo como dos estrellas fugaces lo atravesaban. Agradecí al universo todo, todo lo vivido hasta entonces. Hice las paces con mi pasado. Y cuando creí que ya estaba a punto, recuperada la paz, mi alma limpia, me introduje en el Atlántico. Empezaban a borrarse las estrellas y una luz muy tenue aclaraba el horizonte. Dejé que las olas me batieran. Me sentí renacida.

¡FELIZ DÍA NUEVO!

2012-01-01T10:58:00.002+01:00

Empiezo el año con un sueño vital: conocer Cádiz. Hoy viajaré a Cádiz, la tierra de mi abuelo paterno, No podía morirme sin conocer esa tierra. Y cuando mi chico me propuso hacer un viaje, me dije y, le dije, "quiero ir a Cádiz". Ya no podía postergar más ese viaje. Y me doy cuenta de lo afortunada que soy, de lo bien que empieza el año. Lo empiezo con un sueño me ha acompañado durante años: visitar Cádiz. Y a ese sueño se le suma otro: volver a amar y a sentirme amada. ¡Eso sí que es carambola!

A veces cuando se acerca fin de año, confencionamos listas con lo que vamos a hacer, lo que dejaremos de hacer... Muchas veces me oigo decir a mí misma que dos de mis grandes hobbies son el cine y viajar... que me encanta viajar... ¡pero si casi no viajo! Pues bien, ¡ya va siendo hora de empezar! Yempiezo con este viaje, que sé, lo sé, no me dejará indiferente. Tengo ganas de pasearme por las calles de Cádiz capital y buscar la calle de mi abuelo, de comer pescaito frito, de dejarme hipnotizar por la cal de esas casas... de bañarme en el Atlántico!!!!!!! También de Cádiz, exactamente de Tarifa, era mi segunda madre, así que me gustaría visitar Tarifa. Os dejo dentro de dos horas salgo para el aeropuerto y aún no he hecho la maleta. Y me acabo de dar cuenta que el biquini no sé por dónde anda. ¡Hasta mi vuelta! Os dejo un poemilla reciente:

Porque me quieres así

tal cual soy

con mis venas y mis canas

con mis huesos y mis grasas

vestida o desnuda

Porque te alegras con mis risas

y de mis lágrimas haces

ámbar

Porque no tienes prisa

porque no esperas

Porque te eternizas

en cada beso que te tiemblo

Porque me escuchas y

me hablas desde el silencio

de tu pecho

Porque tu mirada

sabe leer mis párpados

Porque en tus ojos

me desnudo y

me baño y

soy, yo,

feliz, amándote

Te quiero.

Para ti Óscar

JUEVEROS: FELIZ NAVIDAD A TODOS

2011-12-23T06:26:00.004+01:00

Hoy me he despertado muy pronto y precisamente hoy no tenía que madrugar. Normalmente me levanto a las cinco y hoy que tenía el despertador a las 7, me he despertado a las 4:30. Otro síntoma indiscutible que debería haber añadido a mi entrada anterior. O me muero de sueño o no duermo. Y me he levantado con muchas ganas de escribir, como siempre. Siempre tengo ganas de contar cuando me levanto y, o estoy super charlatana, o super "escribiente"

Y bueno, hemos llegado a la Navidad y he visto que este jueves va de eso y, no estaba muy inspirada y como aún estoy leyendo las entradas de los jueves de la semana pasada... me había dicho cuando leí la convocatoria que no iba a participar pero, ya veis, me ha atacado el insomnio, tengo ganas de contar y es Navidad y...

No tengo muy buenos recuerdos de mis últimas Navidades, bueno de un montón de años para aquí. Peleas, broncas, borracheras, disgustos, falsedades, apariencias... ¡Qué triste! ¡Y con tres hijos! Me divorcié unas vacaciones de Navidad... justito el día de los Santos Inocentes que mi ex no se creía lo que le estaba pidiendo! Va a hacer tres años desde entonces.

La primera Nochebuena, yo no tenía niños esa noche (la pasaban con mi ex) y el hombre que ocupaba mi corazón, pues ya me había enamorado de nuevo, no quiso venir a pasarlas conmigo. El día antes, paseando por mi parque a los perros, me puse a hablar con ALFONSO, un indigente de Gijón que allí dormía. Era un invierno muy frío. Me preguntó con quién pasaba la Nochebuena, y le dije que sola. Él no podia creérselo. Y, bueno, de repente, sin pensármelo mucho, le dije que por qué no se venía a casa a cenar y que si quería podía ducharse y quedarse a dormir. Y aceptó. Alguien de los que vamos por el parque le dio ropa limpia y él se aseó a conciencia ese día (en los lavabos públicos del parque). Llegó a casa hecho un primor. Ni rastro del Alfonso que yo conocía. Aseado, peinado, mudado... ¿Dónde había dejado sus cinco carritos? No lo recuerdo. Sólo se trajo una carpeta con sus documentos personales y su dinero. Vino cargado de botellas... ¡Yo, que no bebo! No había visto a nadie limpiar como limpió las espinas del pescado que comimos. Estaba contento y radiante y eso me hacía feliz. Durmió en la habitación de mi hija Anna, la peor habitación de la casa, porque Anna la tenía hecha un desastre! ¡Pues no sabéis las maravillas que decía! Que estaba en el cielo, decía...

A la mañana siguiente cuando me levanté, se había ido. No se había duchado, no había desayunado, no había hecho nada de ruido... sólo dejó algunas botellas, un ligero olor a tabaco y un rastro de Amor en mi casa.

Alfonso está mejor, ahora ya no duerme en la calle. Comparte piso con otro hombre y sigue viviendo de lo que encuentra. A mí me ha regalado muchas cosas de esas que encuentra... Las mejores, dos libros que, yo no lo sabía, serían muy importantes en mi crecimiento personal, en mi nueva vida: "Pensamientos del corazón" de Louise L. Hay y "Una meditción para cada día (pensamientos de grandes maestros para su desarrollo personal)" de Martínez Roca , lectura que me acompaña cada mañana mientras desayuno (hay un pensamiento para cada día del año).

Desde aquí doy gracias al Universo, al destino, a Dios, por cruzar a Alfonso en mi vida y, por supuesto, a él. Y a vosotros, mis adorables jueveros, por estar ahí, por hacerme sentir parte del grupo aunque no esté al 100% dedicada.

... Desde aquí Feliz Navidad a todos y un 2012 lleno de AMOR

Más Navidad en casa de GUS.

SÍNTOMAS INDISCUTIBLES

2011-12-21T05:29:00.001+01:00

- Entonces, doctor, ¿seguro que es eso?

- ¡Hombre! No lo dude, señora.

- ¿Pero a mi edad? ¿Y con todo lo que llevo vivido?

Pues sí, señora. No lo dude, le repito. Los síntomas son clarísimos:

Si uno va abrir la puerta de casa y se encuentra con la tarjeta de metro en la mano, o en el metro con las llaves de casa para meterlas en la ranura donde debe insertar la tarjeta…

Si usted en el trabajo, en vez de trabajar se dedica a abrir el Facebook, con mínimas precauciones para que no la pillen, para ver si su Amado le ha dejado unas palabras allí…

Si en la nevera empieza a pudrírsele todo… o, por el contario, en la nevera no queda nada pues habiéndose consumido todo usted nunca encuentra el tiempo para hacer la aburridísima compra…

Si va hacer una tortilla de patatas y en el preciso momento de ponerse a batir los huevos, le falta eso, los huevos…

Y eso no es todo… Hay más síntomas… Si recibe un mensaje suyo ¿no corre a abrirlo y dejar a quien sea con la palabra en la boca? ¿No nota cómo el corazón parece que va a salírsele de la caja torácica ante esos mensajes? ¿Y qué me dice de esa sensación de indigestión? ¿de esos nervios en la boca del estómago?

Si usted vibra con cada nota de su voz… si se queda embobada escuchándolo y no tiene necesidad más que de contemplarlo… o, también puede ocurrir, siente la necesidad de contarle a él su vida en una noche… si en mitad de la noche el deseo la despierta y se iría a su casa a las cuatro de la madrugada para encamarse con él y acoplarse a él… si se despierta hablando con él… si no tiene ganas de hacer otra cosa que estar con él… si la crisis no le importa… ni quedarse en el paro, fíjese lo que le digo… porque usted se siente rica, millonaria… porque a usted ya le ha tocado la lotería… Si la mayoría de esas cosas pasan, o todas, y ese es su caso, señora, está usted enamorada. Los síntomas son indiscutibles.

ESTE JUEVES UN RELATO: DETRÁS DE LA FOTO

2011-12-14T23:48:00.003+01:00


Yo en mi casa. La foto la hizo mi amiga Lorena del Bosque en el salón. Era un día de sol y esperanza.

DETRÁS DE LA FOTO
queda todo lo que ya
para nada quiero.

Atrás dejo el miedo,
las inseguridades.
La muerte.
Miro de frente a mi hoy,
agradecida y sonriente.
Me place.
Decido vivir.

Te miro de frente, Amor.
Serena te contemplo,
en paz desde mi aquí y

mi ahora.
Sin pedirte nada
sin esperar nada a cambio.

Atrás dejo el miedo.
Decido vivir.

TÚ ME HAS ENCONTRADO

2011-12-10T18:00:00.003+01:00

Tú ya existías desde siempre.

Pero yo ignoraba

que abrías de ser tú

quien me señalara.

Anduve buscándote por debajo

de las ruinas de mis sueños,

por entre la ropa tirada

en alcobas donde me vendía

al mejor amante,

en busca de amor incondicional,

por entre las flores

que algunas bocas me regalaron

antes de ignorarme…

Anduve buscándote perdida

de mí misma

por entre la miseria de quien

sólo supo brindarme

su dolor y su odio

Anduve rastreando un olor desconocido,

un abrazo único

que me devolviera al centro

de mi alma

y me fundíera con la suya

sin ahogarme.

No sabía que estabas ahí

esperando…

HOY, TÚ

2011-12-08T12:02:00.003+01:00

Hoy voy a dejar

que pintes en mi cuerpo

tu nombre,

tú,

artífice de esta sonrisa

mía hoy.

HOY, TÚ.

"LOCA": mi autorretrato de 2008.

2011-12-05T17:41:00.047+01:00

LOCA

He pasado media vida creyéndome
enferma de no sabía bien qué.
Hubo quien me insultó
llamándome loca.
A veces me dolía.
Que si estudiar Literatura...
-Loca
Que si irme a vivir sola...
-Loca
Que si abandonar mis estudios
para dedicarme a amar a alguien...
-Loca
Que si quiero ir a un psicólogo
para ser feliz...
-Loca
Que si dejo mi trabajo
para ser madre...
-Loca
Que si me he vuelto a enamorar...
-Loca
Que si adoptar un perro...
-Loca
Que si defender rabiosa una causa,
mis causas...
-Loca
Que si dedicarme a escribir una novela...
-Loca
Que si mi sexo se muere de hambre
y un día voy y me encamo con cualquiera...
-Loca
Que si me divorcio...
-Loca
Que si ahora sé lo que es Amor...
-Loca

Loca, loca, loca.
Lo malo es que a veces llegas a creértelo.

Muchos intentaron convencerme
de algo llamándome
loca.
Y dolía.
Y sangraba.
Y empequeñecía.
Yo, loca.
Ellos, cuerdos.
Ellos, los otros,
los que ya les está bien
que la vida se limite a sofá de piel
pantalla plana, mando y cervecita...
Ellos, los otros,
los del trabajo edifica
la familia lo es todo
siempre pensando en ti
te olvidas de nosotros
los tuyos...
Ellos, los otros,
los del pensar con los pies
en el suelo
y calcular para mañana
tener.
Ellos, los otros,
los de que el amor no existe
o el amor siempre acaba
por marcharse
y hay que aceptar eso
y aprender a ceder
que todos tenemos fallos
y siempre es cosa de dos
salvar la relación del naufragio
que él es muy buen chico
y que te quiere mucho...

O los otros,
los de mejor cállate
por no herir a nadie
por no discutir
porque hoy es Nochebuena
porque mañana es San Juan
porque no hay nada
que defender
porque hay que ver cómo te pones
porque con lo bien que estábamos
porque siempre te lo tomas
todo a la tremenda.

Media vida me han hecho creerme loca
cuando lo único que tenía
es que me sentía sola,
estaba sola.

Y ahora que he conocido a Amor,
cuando ya había empezado a creer
lo que decían los que no creían,
ahora que verdaderamente
me siento enloquecer
en la ausencia
del que me habita,
me doy cuenta
de que estaba en lo cierto
yo, y no ellos:
no estaba loca.
Y que si locura es
lo que siento ahora,
¡bendita sea!
Pero no. No. No.
Ahora, tampoco
ahora estoy loca.
(De "Con tus ojos mis ojos")

Aunque han pasado dos años, con 49 sigo firmando este autorretrato. Quizás soy menos guerrera, ya no tengo ganas de pelearme y cambiar el mundo a base de protesta, lucha y guerra. He aprendido en Amor y ganado en paciencia. He tirado al container todo lo prescindible, o casi todo. Por eso ya no guardo odio ni rencor. Y he perdonado y hasta dado las gracias a los autores de mis cicatrices, pues he comprendido: sin ellos no sería esta mujer a la que empiezo a amar.

Mi vida sin mí, de Isabel Coixet.

2011-12-03T13:14:00.000+01:00

En "Mi vida sin mí" hallamos diez maravillosas razones para vivir. Cada uno tiene las suyas. Si no, ¿por qué seguir?

ÁFRICA Y SIDA

2011-12-01T23:25:00.001+01:00

Hoy como siempre con África en mi corazón. Hoy también África, la gente de África, me trae un mensaje único de esperanza y alegría. GRACIAS ÁFRICA.

Positive Generation es un proyecto musical de Médicos Sin Fronteras (MSF) que quiere dar a conocer las extraordinarias canciones de los grupos de apoyo y coros de Zimbabue que hablan sobre los retos de la enfermedad del VIH/sida y que se fusionan con el talento de artistas como Alejandro Sanz, Antonio Carmona, Javier Limón, Estrella Morente, Juan Luis Guerra, Carminho, Andrés Calamaro, Oliver 'Tuku' Mutudzi y otros.
www.positivegeneration.org

MELANCHOLIA, de Lars Von Trier

2011-11-27T14:49:00.001+01:00

OPHELIA, por John Everett Millais

Inicialmente denominada melancolía (del griego clásico μέλας "negro" y χολή "bilis") y frecuentemente confundida con ella, la depresión (del latín depressus, abatimiento) es uno de los trastornos psiquiátricos más antiguos de los que se tiene constancia. A lo largo de la historia se evidencia su presencia a través de los escritos y de las obras de arte, pero también, mucho antes del nacimiento de la especialidad médica de la psiquiatría, es conocida y catalogada por los principales tratados médicos de la antigüedad. El origen del término melancolía se encuentra, de hecho, en Hipócrates, aunque hay que esperar hasta el año 1725 en el que el británico sir Richard Blackmore rebautiza el cuadro con el término actual de depresión. Hasta el nacimiento de la psiquiatría científica, en pleno siglo XIX, su origen y tratamientos, como el del resto de los trastornos mentales, basculan entre la magia y una terapia ambientalista de carácter empírico (dietas, paseos, música...), pero con el advenimiento de la biopsiquiatría y el despegue exitoso de la farmacología pasa a convertirse en una enfermedad más. De hecho el éxito de los modernos antidepresivos ha reforzado el mito del fármaco de la sociedad occidental del siglo XX. La medicina oficial moderna considera cualquier trastorno del humor que disminuya el rendimiento en el trabajo o límite la actividad vital habitual, independientemente de que su causa sea o no conocida, como un trastorno digno de atención médica y susceptible de ser tratado mediante farmacoterapia o psicoterapia. (Wikipedia)

La película de Lars Von Trier es sin duda una obra de arte que cuida con meticulosidad todos los aspectos visuales y de audio. Hay momentos en que me parecía estar asistiendo a una ópera (la música principal es de la ópera de Wagner “Tristán e Isolda”), o a un espectáculo de ballet (al principio de la película). En otros me parecía estar en un museo. No sólo en la escena en la que la protagonista cambia los libros expuestos en la biblioteca de la mansión de su hermana y que contienen cuadros abstractos por aquellos que muestran pinturas románticas. No sólo esa escena es un canto a las artes pictóricas. Algunos fotogramas de la película son verdaderos cuadros en movimiento que, por otra parte, recuerdan a cuadros famosos. Por ejemplo, ella flotando en el río con su vestido de novia y el cuadro de “Ophelia” de Millais.

En cuanto al tema, el director ha declarado que él mismo es un melancólico. ¿Sólo un melancólico podría tratar con tanta precisión el tema? No lo sé. Pero desde luego él lo borda; sabe de que habla. El ritmo que imprime a la película es el mismo ritmo de la melancolía; lento, ligero pero a la vez pesado. Ahoga. El estado melancólico es fuerza presente; es una sombra que lo ilumina todo por segundos, pero que a la vez lo revela todo permanentemente oscuro. La imagen es nítida y densa, plagada de detalles, enmarañada como el pensamiento melancólico, donde las visiones de pasado, presente y futuro se enredan en un sentimiento de tristeza que todo lo abarca. Como esas grises telarañas, que atrapan pies y piernas de la protagonista impidiéndole caminar por la vida. La melancolía duele, es palpable, como cualquier dolor físico.

La película se abre con una serie de fotogramas del fin del mundo, que se encadenan como en un ballet y que luego descubriremos qué lugar ocupan en la película. Después hay dos partes “Justine” y “Claire” El argumento de las dos partes está, a mí parecer, al servicio del gran tema, el estado, la emoción y/o la enfermedad de la melancolía. La primera parte trata de la hermana melancólica y su boda que no es más que un intento desesperado para entrar en la vida en vez de quedarse fuera por añoranza, comenta el director. Por eso quiere casarse, e intenta ser feliz y sonreír. Pero la duda y la melancolía se apoderan de ella a lo largo de su boda. La segunda parte se ocupa de la cuenta atrás hasta el fin de nuestro mundo. La colisión del planeta Melancholia con la Tierra no es, en mi opinión, el tema de la película como algunos han dicho, aunque como una luna llena melancólica e influyente, el planeta azul se convierta en un símbolo, un elemento paralelo a la protagonista que atrapada en su visión, acepta ese fin del mundo con tranquilidad (a diferencia de su hermana "normal") pues no deja de ser una verdad liberadora, frente a todo el sufrimiento humano.

DÍA INTERNACIONAL DE LA ELIMINACIÓN DE LA VIOLENCIA CONTRA LA MUJER

2011-11-25T20:41:00.000+01:00

Las mujeres de todo el mundo son objeto de violación, la violencia doméstica y otras formas de violencia, y a menudo están ocultas la escala y la verdadera naturaleza de la cuestión.

En el mundo, una de cada cuatro mujeres ha sido violada en algún momento de su vida.
Dependiendo del país, entre una y tres de cada cuatro mujeres son maltratadas físicamente en sus hogares de forma habitual.
Cerca de 120 millones de mujeres han padecido mutilaciones genitales.
Las violaciones han devastado mujeres, niñas y familias en los recientes conflictos en Ruanda, Camboya, Liberia, Somalia, Uganda y en la antigua Yugoslavia.

(datos extraídos de wikipedia)

Y aquí no se habla de violencia psicológica, de los menosprecios, las mofas, la desautorización delante de los hijos, los insultos.....: "déjalo, no sirves para nada", eres una ignorante, eres un desastre, eres una analfabeta funcional, eres una provocadora, eres una zorra, eres una llorona, eres una histérica... A veces esa agresión es tan sutil...

¿TE DUELE EL DOLOR AJENO?

2011-11-23T10:48:00.002+01:00

AYER EMPAQUETANDO... "CIEN AÑOS DE SOLEDAD"

2011-11-20T08:56:00.000+01:00

No me mudo; no me voy. Me gustaría. Me gustaría mudarme a un pueblecito. Pero no. Simplemente voy a hacerle a algunos remiendos a mi casa. Y, temporalmente, me voy a casa de mi padre unos días.

Ayer me dediqué a empaquetar, libros DVDs, VHS, CDs, álbums de fotos, libros... Tengo que hacer espacio en dos habitaciones para meter lo que hay en otras dos, el recibidor y el comedor. Te das cuenta entonces, al embalar, de lo poquito que en realidad necesitamos. Si quisiéramos, podríamos vivir con tan poquito... ¿Para qué quiero tantos libros que nuca leeré o releeré...?¿Para qué tanta ropa que seguramente no me cabrá nunca...? Guardamos y guardamos... En cuanto a la ropa, cada vez me cuesta menos tirar... pero los libros... ¡Uf! Sin embargo, ayer me deshice de unos cuantos, los bajé al punto verde, al punto de reciclaje de mi barrio (no los cogen en las bibliotecas). Algunos no los había leído nunca.

Ayer hubo momentos dolorosos, porque encuentras libros y libros que tu ex aún no ha venido a buscar... ni vendrá nunca... lees su nombre en ellos, las fechas, las dedicatorias que tú misma le hiciste y observas el proceso del desamor. Hay libros que compartimos, que eran de los dos. ¿Quién se los queda? Hay libros que comparten hasta la dedicatoria; es el caso de "Wilt" de Tom Sharpe.

Fue muy triste dejar en la calle abandonados los VHS que ya no necesito, que año tras año no convierto en DVD (puedo hacerlo en el trabajo)... Fue muy triste porque me traían muchos recuerdos que cuando mis hijos eran pequeños. Pero el aparato reproductor no me funciona y ocupan un montón, y nunca las miro... ¿Para qué guardar esas pelis? Por supuesto conservaré los VHS de cuando mis nenes eran pequeños y se los hacían en la guardería. Y algunas películas de Disney, como "Toy story". O mis queridas "Bethoven", "Mujercitas" o "Manolito Gafotas" (la versión de Miguel Abadelejo, en la que salía la propia Elvira Lindo), hermosas películas que disfruté tanto o más que ellos, películas donde el amor siempre salía triunfante.

Lo más hermoso... Releer algunas citas que acostumbro a escribir en las primeras hojas del libro; citas que vienen del mismo libro... De "Cien años de soledad", uno de mis libros favoritos, uno de los pocos que he releído, os dejo hoy esta cita impecable, que copié (la única, cosa rara en mis libros) y tan significativa para mí hoy:

"(...) que el pasado era mentira, que la memoria no tiene caminos de regreso, que todo primavera antigua era irrecuperable, y que el amor más desatinado y tenaz era de todos modos una verdad efímera." (p.487)

"ANOTHER YEAR", Mike Leigh

2011-11-18T23:46:00.002+01:00

Simplemente real y bella. No pasa nada y pasa todo. No adentramos de lleno en la vida de los personajes y salimos, al finalizar la película, sabiendo bien poco de ellos. Hay largos espacios de tiempo sin apenas palabras, el silencio se palpa, es un protagonista más. Individuos, soledades, amistad, compañía, añoranza de compañía, ... Paisajes humanos que van cambiando, con el paso de las estaciones, del tiempo, año tras año.

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RESOLUCIÓN de Jaime Gil de Biedma

2011-11-17T22:37:00.000+01:00

Resolución de ser feliz
por encima de todo, contra todos
y contra mí, de nuevo
-por encima de todo, ser feliz-
vuelvo a tomar esa resolución.

Pero más que el propósito de enmienda
dura el dolor del corazón.

SIN RESPUESTA

2011-11-15T22:34:00.000+01:00

me pregunto

qué fue lo que hizo

que quebrara aquel beso

que juntos engendramos

qué preñó de desconfianza

nuestra mirada

qué permitió que

la bacteria del rencor

se agarrará a todas

las células de nuestra alma

me pregunto

en qué esquina

se transmutó el sueño

en pesadilla

cómo pudo ocurrirnos

esto a ti y a mí

tan de amor equipados

quedarnos sin

billete de vuelta

en nuestro viaje

me pregunto

y no me lo explico

ESTE JUEVES UN RELATO: LA PETITE MORTE

2011-11-08T22:18:00.001+01:00

Un instante ese preciso instante

Un instante de poder en mis manos

En mi cuerpo en mi mente

Al borde de una cascada

De deslumbrantes instantes

Te contemplo gemir en gozo

Y me siento grande

Un instante ese preciso instante

En el que decido si te dejo ir o te quedas

Tu voluntad rendida

Bajo el yugo de mi cuerpo

Sonrío sin que me veas

Hace rato que cerraste los ojos

Al mundo

Un instante ese preciso instante

Y luego esos preciosos instantes

Te atraigo hacia mí

Indefenso ante todo

Cual cachorro te amamanto

Yo creadora de esta bella

Muerte tuya

Decido que te vayas

Y en mí te diluyas

En mí estando

En un instante ese preciso instante

Antes de precipitarte a

Ese vacío de plenitud

De esos instantes

Donde tú ya no estás ni eres

Aunque yo te contemple

OTRAS PEQUEÑAS MUERTES EN CASA DE GUS.

LA PETITE MORTE: CALENTANDO MOTORES...

2011-11-07T18:53:00.001+01:00

"La petite mort". Jane Birkin

Je t'aime
Oh, oui je t'aime!
Moi non plus
oh, mon amour...

Comme la vague irrésolu
Je vais, je vais et je viens
Entre tes reins
Et je me retiens

Je t'aime, je t'aime
Oh, oui je t'aime
Moi non plus

Oh mon amour...
tu es la vague, moi l'île nue

Tu vas et tu viens
Entre mes reins
Tu vas et tu viens
Entre mes reins
Et je te rejoins

Je t'aime, je t'aime
Moi non plus
oh, mon amour...

Comme la vague irrésolu
Je vais, je vais et je viens
Entre tes reins
Et je me retiens

Tu vas et tu viens
Entre mes reins
Tu vas et tu viens
Entre mes reins
Et je te rejoins

Je t'aime, je t'aime
Oh, oui je t'aime
Moi non plus
Oh mon amour

L'amour physique est sans issue
Je vais et je viens
Entre tes reins
Je vais et je viens
Et je me retiens

Non !
Maintenant !
Viens !

http://es.wikipedia.org/wiki/Je_t%27aime..._moi_non_plus

Antony and the Johnsons: Hope there's someone.

2011-11-06T22:07:00.000+01:00

SIGUR ROS

2011-11-05T15:02:00.000+01:00

CONQUISTA

2011-11-01T19:58:00.001+01:00

Te abalanzas sobre mí

cual conquistador sobre

Nuevo Mundo,

arrasándolo todo,

ignorando voluntades.

No llevas armadura,

escudo ni arma.

No son necesarios.

Sólo el engaño de tus labios

basta para vencerme.

Yo no soy nueva

en esto. Otros antes

se proclamaron amos.

Pero sigo siendo la misma

ingenua de siempre.

Sé que arrasarás con todo,

que abandonarás

socavado a besos

el mapa de mi cuerpo,

opacos mis sueños.

Te dejaré ir

creyéndote victorioso

de haberme renombrado.

Olvidas que yo ya existía.

Que existo sin necesidad de ti.

DEJA LAS LLAVES PUESTAS

2011-10-23T10:49:00.000+02:00

Cierra la puerta cuando salgas

y vete por favor sin hacer ruido.

Que no encuentre mañana

rastro de tu deseo en mi casa.

Vete como llegaste,

sin hacer ruido,

en mitad de la noche,

furtivamente,

tú que nunca me nombraste

en voz alta.

Deja las llaves puestas.

Que allí las encuentre

quien decida, de verdad,

amarme.

Y devuelve, antes de irte,

todo ápice de mi alma,

HOY HE VUELTO A ESCRIBIR

2011-10-21T22:21:00.000+02:00

Hoy me he obligado a escribir. Inspirada por la canción que he escuchado, y que dejo más abajo , he vuelto a intentar versos.

SIN PALABRAS

Amo y me dejo amar

sin palabras.

Sólo los signos de tu piel

me dicen lo que necesitas.

Sólo tus manos nombran mi cuerpo.

Mis ojos osados

se aventuran a algo más.

Insinúan lo que quiero:

amarte más allá de este momento.

Intento atrapar tu alma,

firmar un acuerdo de futura ternura.

Mas tú mantienes los tuyos cerrados.

Acaso temas mi mirada.

Acaso no la necesites.

Acaso sólo sabes amar

sin ojos ni palabras.

HOY TAMBIÉN: ÁFRICA EN MI CORAZÓN Y PIEL.

2011-09-29T11:50:00.002+02:00

Hoy es mi cumpleaños. Me gusta este día. Lo celebro más que cualquier fiesta mayor... Me encanta sentirme querida, celebrarlo... Recibir besos y abrazos. Este año quiero dedicar mi celebración a la gente de ÁFRICA, en general, y en especial del Cuerno de África. No sé a qué es debido este cariño mío a esa tierra y sus habitantes. Es verdad que admiro su fortaleza ante tanta injusticia y miseria que les ha tocado virvir. Para mí son un ejemplo a imitar, esas mujeres que sin quejarse realizan horas y horas de camino para encontrar algo de agua que llevarse a casa. Imágenes de hombres y mujeres, niños incluso sonrientes a veces, a pesar de todo... Su música y sus bailes, un himno a la vida y la naturaleza, me apasionan... ¡Ojalá supiera bailar como ellas! No sé hay muchos motivos para AMAR ÁFRICA. Tal vez en otra vida viví allí... Tal vez, viva la próxima.

La muerte de Aflijido

2011-09-14T13:32:00.003+02:00

¿Tradición? También era tradición el circo en Roma. También era tradición que un crucifijo pendiera sobre la pizarra en el aula. También era tradición vendar los pies a las niñas chinas para conseguir unos pies Loto (de unos 10 cm). Es tradición aún la mutilación genital femenina en muchos países. Etc, etc. Las tradiciones pueden ser derrocadas; no por el hecho de ser tradiciones deben ser repetadas eternamente.

Espero que la tortura que el toro Aflijido sufrió ayer, su media hora de agonía, hasta que un destornillador le dio la puntada final (¿se habían olvidado el cuchillo?), haya servido para algo. El "héroe", el zamorano Óscar Bartolomé Hernández, dijo sentirse "como Cristiano Ronaldo, como Dios". Desde luego, este hombre no conoce a Dios alguno.

Dejo aquí enlaces de artículos que hablan de lo sucedido con mayor o menor libertad de prensa (no olvidemos que, lo sucedido en Tordecillas, es parte de unas fiestas declaradas de Interés Turístico Nacional).

El vídeo que muestra parte de la tortura está en el enlace de ElPaí.

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/siento/Cristiano/Ronaldo/elpepusoc/20110913elpepusoc_2/Tes

http://www.20minutos.es/noticia/1157113/0/toro-de-la-vega/muere/tordesillas/

Un poema mío en catalán: "Sobre les meves espatlles"

2011-09-10T00:33:00.001+02:00

SOBRE LES MEVES ESPATLLES

els caps dels teus dits

insinuen un camí

dibuixant cercles de vida

mentre el desig em batega.

Parles però no et sento.

He tancat les finestres al temps.

No vull escoltar altre cosa

que el teu tacte:

els caps dels teus dits

sobre les meves espatlles.

Posible traducción:

SOBRE MIS HOMBROS

las yemas de tus dedos

insinuan un camino

dibujando cículos de vida

mientras el deseo me late.

Hablas pero no te atiendo.

He cerrado las ventanas al tiempo.

No quiero escuchar otra cosa

que tu tacto:

la yemas de tus dedos

sobre mis hombros.

REBELDE SIN CAUSA

2011-09-04T10:34:00.002+02:00

Ayer volví a ver "Rebelde sin causa" en la Filmoteca de Barcelona. Es sorprendente la actualidad de los temas que plantea (la dificultad de crecer de sus protagonistas, la falta de valores, hijos de papá...). Estéticamente es una joya... Y, sin embargo, no la disfruté, se me hizo larga, inverosimil , a ratos pesada... ¿Por qué? Quizás la respuesta está en este comentario de La 2 que está colgado en Youtube.

¿SEMANA DE LA SALUD MENTAL?

2011-09-03T08:47:00.001+02:00

Me llegan noticias a través del Facebook de una amiga, de que estamos en la semana de la Salud mental. Me zambullo a investigar en la web y me confunden los datos sobre las fechas. Parece ser que depende del país que hablemos. No importa, cualquier día es bueno para acordarse. Hace tiempo escribí esto para un libro (Habitantes de mi parque) que se quedó en el camino y que quizá algún día retome. Aquí hacia un autorretrato. En un estudio del Hospital Clínico de BCN, me diagnosticaron "distimia", de ahí el título del poema. Me han dado diferentes nombres para lo mío; pero los síntomas son claros. Llevo años trabajándolo y sé que el trabajo es de por vida.
Desde aquí doy las gracias de corazón a todos los terapeutas que me han ayudado. En especial a mis dos últimos: el Psiquiatra Jaume Guilera y la Psicóloga Marta Centellas. Los dos me han ayudado a aprender a creer en mí misma y quererme.

DISTIMIA

De nuevo hoy

otra vez hoy.

Hache o i griega.

Sin previo aviso.

Ninguna letra resaltada,

ningún círculo rojo

en la agenda

rodeando la palabra

para que hoy esa mujer

estuviera alerta.

De nuevo la lágrima

que desborda la orilla

de sus ojos.

Esa leve tristeza

que como espina

se le ha clavado

en la garganta

y la ahoga.

Esa certeza que lastra

sus hombros

y la ahínca.

Ayer, tan sólo ayer,

Se sintió salvada

y todos los puertos

le parecieron alcanzables.

Ayer creyó en ella.

Ayer vislumbró un paisaje

de ella, para ella, cierto.

Hoy lo comprueba

espejismo.

Y, sin embargo,

esa mujer se levanta,

se viste

y sale de su casa.

Hoy es su perra quien la obliga.

Y arrastra el cuerpo hacia

el parque y desea

que no le pregunte nadie

que nadie la interrogue

que no es por sus hijos

que no pasó mala noche

que es lunes y no es eso

que no es la lluvia

que el trabajo tampoco

y que él bien la ama.

Ella

sólo ella sabe bien

qué tiene.

Es esa enfermedad maldita

que no sangra más que lágrimas

que como cáncer se extiende

que lo pudre todo

que hoy,

H – O – Y,

una vez más,

mata otra célula

de su ansiada felicidad.

La distimia (del griego clásico δυσθυμία "mal humor"), también llamada trastorno distímico, es un trastorno afectivo de carácter depresivo crónico, caracterizado por la baja autoestima y aparición de un estado de ánimo melancólico, triste y apesadumbrado, pero que no cumple con todos los patrones diagnósticos de la depresión. Se cree que su origen es de tipo genético-hereditario y que en su desarrollo influirían factores psicosociales como el desarraigo, la falta de estímulos y premios en la infancia, entre otras causas. (wikipedia)

20 centímetros

2011-08-29T12:18:00.001+02:00

Le parecía inaudito. Se había oído decir a sí misma tantas veces que el tamaño no importaba... Lo decían casi todas… Y sin embargo, aquella noche había soñado con un bello miembro de dimensiones apetecibles al que ella dejaba penetrar en su húmedo vacío. Bueno, ella, más que dejarse, lo atraía hacia sí, montando al hombre en cuestión, consiguiendo así aplacar en su sueño el ansia que la corroía desde hacia semanas.

Se despertó de su hermoso sueño agitada, sudorosa, todavía excitada. Intentó recobrar la cara de aquel hombre que la había hecho sentir tan viva, tan hermosa y feliz. Pero nada. Una imagen demasiado borrosa como para distinguir de quién se trataba. Sólo recordaba claramente su pene, hermoso en su erección. En la ducha se entretuvo visionándolo mientras sus dedos reseguían en su sexo el camino que aquél había recorrido. Mientras se vestía, cuando tomaba su desayuno, se notaba una sonrisa pícara en los labios, al dibujarlo en la memoria. ¿Pero con quién había pasado la noche, o mejor dicho el sueño? Le parecía recordar que era moreno. Tal vez el revisor de la estación. Parecía apuesto; bien dotado, seguro. ¿Algún compañero del trabajo? Definitivamente, no. Todos le parecían o poco agraciados o excesivamente afeminados, y por lo tanto de dudosa virilidad. ¿El chico con quien coincidía cada mañana, cuando sacaban a pasear a sus perros? ¿Su terapeuta? ¡Oh, no! ¡Dios! Lo que le faltaba; ya no podría mirarle a la cara sin avergonzarse. ¿Y quién podía estar tan bien atribuido? ¿Algún alumno? ¡No! Y no sólo bien atribuido... Había gozado de una manera nueva para ella, como nunca antes lo había hecho.

¡Y qué cuerpo! ¡Bueno, vale ya Sara! Un sueño calentito y ya. Mejor lo dejamos aquí. Pero aunque intentaba seguir con su rutina diaria y actuar con normalidad no podía evitarlo. ¡Ahí estaba otra vez! ¡Aquel falo! En la cara del vecino, en el vendedor de los ciegos, en el quiosquero… Como no me tranquilice acabaré tirándome a los brazos de cualquiera.

Se disponía a coger el metro pero, de repente, delante de la entrada, se desvió de su habitual camino pues hacía un lindo día como para enterrarse tan pronto y, además, había salido con tiempo, iba sin prisas… Y aquella sensación de embriaguez dulce, como cuando una está con un puntito después de dos copas y se siente menos rígida, más suelta, más flexible… Tenía tiempo de caminar hasta la estación de los ferrocarriles.

Se sentía guapa, de buen humor, rebosante de esa felicidad que cada año le traía el principio de la primavera, cuando todo renacía. En primavera Sara resucitaba de su hibernación melancólica y, ya despertada de su aletargamiento y con sangre renovada, se envalentonaba ante algún proyecto inabarcable del que ahora se veía capaz.

Ante la puerta de los consultorios de su ambulatorio jugó con el pensamiento goloso de no ir a trabajar. ¿Y por qué no? De hecho hoy no tenía clases… Puedo decir que me encuentro mal, una jaqueca horrible; que tengo a algún niño enfermo y no puedo dejarlo con nadie; que me he caído paseando a la perra y me duele todo… Se le ocurrían mil razones por las que se merecía un día libre. ¡Ni un día de baja este año! Ni una ausencia por enfermedad de mis hijos, ni una visita al médico en horas laborables… ¡Nada!

Y así se encontró con que había llegado delante de la estación, cuando se disponía a coger el periódico gratuito de manos de un apuesto joven que no debía tener más de veinte y pocos años, y que seguro tenía un sexo… Y entonces volvió el sueño y Sara no bajó. No descendió ni un peldaño. No siguió el pasillo, ni la escalera hasta el andén. No se subió al vagón atestado de gente, de enamorados que seguramente le provocarían envidia, rabia, o una tristeza profunda. Sobre todo eso. Hacía ya demasiado que los besos de los otros la hacían sentirse mal, desgraciada, pues al mirarlos se veía en ellos absolutamente sola.

Un poco más apaciguada, siguió Rambla Cataluña abajo. Cruzó expectante la Plaza de Cataluña. Buscando algo, no sabía qué. Algo tendría que pasar. Quería seguir soñando y pensaba que aquel sueño seguro que anunciaba algo, un encuentro. Bajó ilusionada las Ramblas, entreteniéndose con todo el espectáculo que le brindaban. Hasta que llegó al mar. Eran las doce cuando el mar y el puerto le parecieron más pequeños que nunca. Aquello no era el mar. Era un trocito de agua salada putrefacta y moribunda ahogada por sus carceleros. No, no había salida. Ya no podía bajar más. El mar, frontera definitiva para ella, aquí, hoy. Fin del trayecto. Se sentó en un banco derrotada y se dejó llevar por un llanto embravecido que la arrastraba a tierra. ¡Qué tontería! Estaba tan sola como siempre. ¿Qué hacía allí? Debería estar trabajando y dejarse de fantasías de jovencita adolescente. ¿Qué diría en el trabajo?

Cogió un taxi de vuelta. Tengo que volver. Había que volver. Era hora de volver, sí. Pero, ¿adónde? A casa Sara, a casa. ¿Para qué? Paró un taxi. Apenas murmuró su dirección sin mirarlo y el taxista tomó rumbo. El primer semáforo en rojo pilló por sorpresa al conductor que frenó en seco provocando una pequeña sacudida en ella.

-Usted perdone señora, es que hay que ver cómo está el tráfico.

Sara alzó la mirada y halló la mirada de su hombre en el retrovisor interior. ¡Era él! ¡El hombre del sueño! Un hombre bellísimo. ¡No podía creerlo! ¡Qué curioso el destino! Sin proponérselo se encontró a sí misma urdiendo alegre la conquista. Él sucumbiría a su voz, a alguna frase ingeniosa que saldría de su lengua desvergonzada. O se atrevería a llevárselo, inocentemente, hasta un bar para hablar delante de una cerveza con la excusa de cambiar el billete de 200 euros que ella le habría ofrecido con un “lo siento”. Treinta minutos después, cuando ya los ojos delataran el ardor de sus sexos, hartos de desnudarse a pestañeos, decidirían irse a casa de él y...

-¿Aquí le va bien? -Pregunta el taxista levantando la vista y enviando una mirada indiferente a la pasajera.

El espejismo se hace añicos en décimas de segundo. Trocitos de cristal se clavan en los ojos y el alma de Sara. Sus manos responden mecánicamente a la cantidad que el conductor señala: 6 euros. Se abraza a su bolsa, recoge los pedacitos de su cuerpo desvalido, se encoge y baja del auto. Se alza y se yergue, se queda quieta un momento, lo justo para contemplar cómo se aleja el taxi.

Para cuando Sara llegó a casa eran las dos de la tarde y había tres mensajes del trabajo en el contestador que la urgían a llamar y decir dónde estaba. Para entonces el falo se había arrugado y el mar quedaba ya demasiado lejos.

Sigur Ross, untitled 3.

2011-08-28T12:50:00.000+02:00

La música es ese lenguaje universal que habla de nuestras emociones y nuestros sueños, no importa nuestro idioma, nuestra raza, nuestra nacionalidad. Por eso, no hay nada cómo la música para romper barreras y hacer amigos. Me encanta este grupo musical islandés y esta pieza que antes me entristecía y ahora me ilumina recuerdos, me calma y me esperanza.

ME LLAMO MAR Y HOY ES MI VIRGEN

2011-08-27T11:00:00.004+02:00

Me llamo Mar y hoy es mI Santo. Mejor dicho, mi Virgen. Tuve la fortuna de que mi madre, hija de pueblo marinero, hija y esposa de marinos mercantes, enamorada de Almería, de su gente y de su folklóre, escogiera para mí este bello nombre con el que tanto me identifico. Es que mamá más que asturiana parecía andaluza. Mi padre quería llamarme Yolanda, pero por suerte mamá lo convenció después de un parto muy difícil, que casi nos cuesta la vida a las dos.

Nací lívida, porque casi perecí asfixiada. Mi hermano , cinco años mayor, canturreaba: "Tengo una hermana lila, tengo una hermana lila...". Si no hubiera sido por papá que estuvo en mi parto y se empeñó en empujar con sus manos y todo su peso, poniéndose prácticamente sobre el vientre de mi madre, a lo mejor no estaría aquí contando esto. Mamá se dormía en el parto, sí, sí, como lo oís; nunca tuvo dolores y estaba agotada por horas de pre-parto. Además, yo venía atada a sus entrañas por un cordón umbilical muy grueso y muy corto. No quería soltarla. Mamá casi murió en el post-parto, por una subida de tensión... ¿Cómo no iba a concederle mi padre ese pequeño deseo a la mujer que más amaba?

Me encanta la historia/leyenda de la Virgen del Mar, aunque la talla no me gusta, la verdad:

“La imagen fue encontrada en la playa de Torregarcía por el vigía Andrés de Jaén en la mañana del 21 de diciembre del año 1502, procedente probablemente de un navío naufragado o asaltado por piratas berberiscos. Según el Padre Tapia, debió ser entallada en las mismas atarazanas, valencianas o catalanas, donde fuera construido el navío que la portaba. Por tanto no debe ser muy anterior al año de su aparición. Al llegar a la costa le faltaba la parte posterior de la cabeza y de la espalda. Tenía señales de haber tenido unas argollas de hierro con las que habría estado sujeta a un zuncho de hierro en una cámara de la nave, tal y como era común en la época.” (Wikipedia)

Cuenta la leyenda que la imagen llegó a la playa envuelta en luz y rodeada de azucenas que a día de hoy siguen brotando entre la arena de esa misma playa.

Harta de que cada uno me felicitara un día diferente, hace cosa de tres años quise saber con exactitud y definitivamente qué día era la festividad de Nuestra Señora del Mar. No entiendo cómo mi madre que era tan creyente no se lo sabía de memoria. El caso es que se fiaba de Tatá, amiga de la familia y segunda madre mía, gaditana de Tarifa, que se acordaba puntualmente. Mamá me felicitaba el día que decía Tatá. Pero había quien me felicitaba el día de María Reina (en realidad oficialmente me llamo Mª del Mar, pero así no me llama hoy en día más que algún tío y amigos de la infancia) o el día de Santa Rosa de Lima (alguna vez coincidió), o la última semana de agosto, según mandara el santoral consultado… Y yo, que no era mucho de celebrar el santo, a aquél que me llamaba le daba las gracias y amén. Tatá se murió, mamá se olvidó y la cosa quedó así; cada uno me felicitaba a su gusto. En fin que hará tres años, me decidí a llamar a la Basílica del Mar de Barcelona pensando que si alguien lo sabía serían ellos y acerté:

-Pues claro que podemos ayudarla, señora. Mire es el último sábado del mes de agosto
con domingo de agosto detrás.

Yo debí de poner la cara de Encarna la de las empanadillas de “Martes y Trece” pero, por suerte mi interlocutor, no me vio:

-¿Cómo? Perdone, no lo he entendido bien. ¿En qué fecha es el santo…?

-Es que la fecha varía señora. El día de la Virgen del Mar, pues es una Virgen, es el sábado anterior al último domingo del mes de agosto.

Y, al final, lo entendí. La Virgen del Mar, llegó por la mar y como una ola va y viene. Y desde que me documenté y leí la historia quedé prendada de ella. Espero poder ir algún día a visitar la tierra de Almería y en especial a la ermita de Torregracia. Aquí os dejo un himno a esta Señora, Reina de LA MAR, Madre como Ella. Eternamente agradecida, mamá, papá.

HEMBRA, BELÉN GARÍ

2011-08-26T10:37:00.003+02:00

Os traigo hoy un bello poema de mi amiga y compañera de trabajo Belén Garí. Belén es profesora de español/lengua extranjera en el Servei de Llengües de la Universitat Autònoma de BCN. Políglota, gran lectora, escritora, además de montañista, corredora de fondo (está preparándose su primer media maratón)... en fin, persona completísima y, sobre todo, una real hembra, una gran mujer, Belén Garí escribió un libro donde reflexionó sobre la maternidad antes de ser madre: De la nada hice piel. En concreto este poema, hizo diana en mí; lo sentí más próximo a mi estilo. Es diferente de muchas cosas que le he leído. La podéis seguir en su blog colacao Escribe en catalán y castellano. Desde aquí mi más sincero agradecimiento Belén, por tus letras pero, ante todo, por tu amistad.

HEMBRA

Para formar placenta

hace falta ser mujer:

vaca, coneja, perra,

hembra.

Los machos no pueden más que nacer

y cultivar la tierra

y sudar bajo el sol para comer

y cazar y matar para ver sangre...

Nosotras ya la vemos cada mes.

(DE LA NADA HICE PIEL)

LÁGRIMAS EN LA LLUVIA, ROSA MONTERO

2011-08-23T10:56:00.001+02:00

He finalizado la lectura de Lágrimas en la lluvia de Rosa Montero. No me equivoqué al comprarme esta novela, entre otros libros, para Sant Jordi. Lo escogí por varias razones. La autora me encanta (esta es la quinta obra que leo de ella). Me encanta cómo escribe esta mujer, la originalidad de sus argumentos, el suspense, la manera que tiene de hacer lo cotidiano sublime e inmortal… su sensibilidad, el lenguaje poético de algunas de sus frases… Había además razones muy convincentes, muy golosas para mí. El título unía en un sintagma nominal las palabras lágrimas y lluvia elementos ambos acuosos y melancólicos que me gusta usar y juntar en mis escritos (¿leísteis mi entrada anterior aquí?). Y, además, la portada incluía un oso polar nadando. El oso polar, también le dediqué aquí un texto, es mi animal salvaje preferido.

Y, sin embargo, me asustaba el hecho de que el libro fuera un libro futurista... No suelo leer ese tipo de literatura, no me atrae. Rosa Montero escribió en la dedicatoria que Lágrimas en la lluvia era un “libro futurista que también habla del presente”. Totalmente de acuerdo. Estamos en los Estados Unidos de la Tierra, exactamente en Madrid, en el año 2109: crisis económica, entorno social inestable, inmoralidad de la clase política, crisis de valores éticos, falta de ideales, memoria colectiva e individual, materialismo devastador, crisis ecológica, xenofobia, comercio de drogas ilegales, drogas nuevas… ¡He sentido la novela tan cercana a mis tiempos…! ¡tan próxima a mi sociedad y a mí! ¡Ay! ¡Maldita memoria mía! ¿Quién dijo que esa era la grandeza de la literatura? Transcender el detalle, lo individual y perecedero y llegar a lo universal y global, a lo eterno, en suma, la belleza? Llegar al corazón del lector por más lejano que en tiempo y espacio esté. En fin, he disfrutado muchísimo de esta obra y creo que es una lectura muy muy recomendable.

Aquí os dejo algunas citas a modo de ejemplo de lo dicho. No son mis preferidas, pero es que no quería desvelar nada de la trama:

“Dejar de recordar destruía el mundo.”

“En unos instantes Bruna empezaría a cruzar la ciudad, navegaría a través de la noche en busca de sexo; de una explosión carnal capaz de vencer la muerte. La única eternidad posible estaba entre sus piernas.”

“Hacía ya medio siglo que se habían extinguido los osos polares tras morir ahogados a medida que se deshizo el hielo del Ártico. Unas muertes lentas y angustiosas para unos animales capaces de nadar cuatrocientos o quinientos kilómetros antes de sucumbir al agotamiento.”

“Una tibieza húmeda inundó el pecho de Bruna. La pegajosa blandura del afecto.”

“Y la belleza es la única eternidad posible”

Desde aquí mi más sincera y humilde enhorabuena, Rosa.

Lluvia fuera y dentro

2011-08-19T10:24:00.003+02:00


GOLFO

Hará cosa de cuatro o cinco, escribí este relato. Hacía años que no escribía nada. Fue mi primer texto de una serie de relatos que luego junté en un libro (Al Amor no se llega en taxi) que me sirvió para sangrar muchas cosas y pasar página. Curiosamente, el texto ha venido a mi memoria gracias a un cachorro al que he acogido temporalmente hasta encontrarle una familia definitiva. Lo he llamado Golfo por uno de mis perros preferidos del mundo imaginario, el perro callejero de La dama y el vagabundo (Lady and the tramp) . "Mi" Golfo había sido abandonado en una caja dentro de un contenedor; la perrita del relato en una caja de zapatos en un taxi.

Lluvia fuera y dentro

Si niegas lo que amas el amor reverdece,

Si amas lo que niegas el amor te enloquece.

“El mensajero de las siete llaves”, Neus Aguado

Llueve y salgo de casa decidida a encontrar un taxi. Siempre me ha gustado ir en taxi los días de lluvia. Tengo una buena excusa para permitirme el gasto y sentirme menos culpable. Es caro, pero con lo que llueve... No vaya a ser que me resfríe y... No, si yo sólo cojo taxi si llueve... El caso es que ahí mismo hay uno. Me parece increíble porque los días de lluvia es dificilísimo encontrar un taxi libre en esta cada vez más caótica ciudad. Es como si el conductor tuviera poderes telepáticos... El taxi me espera en la mismísima esquina de mi calle, a pocos metros de mi portería. No he tenido tiempo ni de sacar el paraguas de la mochila. ¡Qué costumbre la mía la de sacar el paraguas cuando ya he empezado el camino!

Y ¿por qué me engaño? Si a mí la lluvia me gusta, y me gusta mojarme, sobre todo en verano... El olor a tierra húmeda. Pero, lo que también me encanta es ir en taxi. Y coger un taxi cuando llueve... Eso ya es un placer. Contemplar la belleza de la lluvia; recorrer el rastro que las gotas dejan en los cristales. Dejar que el auto, la música y la lluvia me lleven a... ¿Adónde? Dejar que la melancolía me invada... Ya me la sacudiré cuando acabe el trayecto. Y, a poder ser, ir en silencio. Hoy, que no me hablen y que suene en la radio algo bonito de verdad. No sé... Un bolero, o algo romántico. Porque a este taxista no creo que le vaya la música clásica, ¿no?

-Hola, buenos días.

-Buenas.

-A Plaza Urquinaona, por favor.

¡Bueno, estamos de suerte! Suena Chavela Vargas: “Uno se despide insensiblemente / de pequeñas cosas / lo mismo que un árbol / que en tiempo de otoño / se queda sin hojas...”

La lluvia cae constante en los cristales y siento como el alma se me empapa de tristeza en milésimas de segundo. Noto que el estómago se me encoge y apenas da cabida a mi corazón que allí ha ido a esconderse. El llanto se me pone en la garganta mientras que en mi cabeza tintinean las letras de aquel hombre. Breve nombre para un hombre apasionante. Breve historia de amor, de un amor inmenso pero imposible. Por eso, yo misma decidí acabar con aquella relación apenas nacida. Y sin embargo, el amor siguió ahí, por más que yo me lo negara. Sigue ahí, dentro mío, y se manifiesta cuando menos lo espero. Ahora. No sé qué gota de lluvia la ha provocado, qué nota de la canción me ha arañado el alma, pero una lágrima, una única lágrima emprende la bajada lenta y dolorosa hasta dar con la comisura de mis labios. La chupo. Respiro hondo. Miro hacia el espejo delantero muerta de vergüenza para comprobar que el taxista no me esté mirando. Y no, no me está mirando. Dudo que vea algo. Comprendo en un instante, por el vidrio de sus ojos y los ruiditos extraños que vienen de delante, que también él, sí, él, está llorando. Menos mal que estamos parados esperando el semáforo, porque este hombre no está bien.

-Perdone, ¿está usted bien? –me atrevo a preguntarle.

-No, lo siento señorita. Pero ya está, ya se me pasa. Usted tranquila que si un caso paro el contador...

Sigue llorando y ahora ya no se oculta. Empieza a llorar en voz alta, quejándose. Tendrá unos sesenta años. ¿Sesenta y? Pelo desaliñado prácticamente blanco en su totalidad, ojeras y barba de un par de días; camiseta azul mecánico lisa y papada de años.

-Si quiere me bajo aquí.

-No mujer, me sabe mal... -Sorbe los mocos- Sí, mejor que sí... Es que no puedo, no puedo... ¡Ay! Sí, mejor que sí. Pues, la dejo en esa esquina. No quiero tener un disgusto. Lo siento.

-No se preocupe, hombre.

Conduce hasta la esquina y nos paramos.

-¿Qué le debo?

-Nada, nada. Faltaría más. Dirá usted que estoy majareta...

-¡No, hombre! ¡Qué va! Un mal día lo tiene cualquiera –lo intento consolar como a mí me gustaría que hicieran conmigo-. Es la lluvia, que hace que nos pongamos nostálgicos y nos acordemos, yo qué sé, de los que ya no están... O de nuestros amores imposibles. Lo suyo no será mal de amores ¿no? No se preocupe que mujeres sobramos en este mundo... Y a todas nos falta cariño.

-No, si no es eso. Es que yo... ¿Sabe? Yo lloro por mi perra.

-¡Ah! -Estoy francamente sorprendida.

-Sí, se me mató ayer.

-¿Ah, sí? Lo siento... -Supongo que se dice lo mismo en caso del fallecimiento de un animal de compañía.

-Es que usted verá, señorita. Es que no sé qué pasó... La dejé sola como otras veces, en el comedor, con la puerta de la terraza abierta y la radio encendida, que les hace mucha compañía. Me lo dijo el veterinario.

-Ya -no atino a decir mucho más y mejor hablar poco, no sea que se me escape la risa.

-Se debió de tirar.

-¿Perdón? -Empiezo a alucinar.

-Es que es imposible que se cayera; la barandilla es alta y de toda la vida que le dejaba la puerta abierta.

-¿Cómo? -Estoy alucinando.

-Sí, mujer. Que se suicidó. La encontraron los del entresuelo. Rodeada de sangre. Seguro que fue un bolero.

-Perdone, pero no lo entiendo.

-Sí, que seguro que pusieron un bolero. O algo como lo de esta mujer, esta canción que han puesto. Si es que hay músicas que le parten a uno el alma. Y a mi Negra no le gustaban. Se ponía a llorar cada vez que sonaba algo así. Yo lo descubrí porque soy un apasionado de Chavela y de los tangos y de los boleros. Tuve que dejar de escuchar ese tipo de música porque Negra lloraba que era una lástima verla. Y burro de mí, no pensé en que un día en la radio...

-Pero usted no sabe si ese día pusieron alguna canción así en la radio. No se culpe, hombre. ¿Y desde cuando la tenía, a su perrita? -Empiezo a sentirme interesada por el caso.

-Catorce años, fíjese usted.

-¡Catorce años! En catorce años seguro que ya habían puesto alguna así.

-¿Usted cree? Catorce añitos, sí. Estaba viejecita, como yo. Pero bien. ¡Me ha hecho tanta compañía esta perra! Ni mi mujer ni mis hijos me han querido tanto. Ellos ya hace cinco que se independizaron. Y si te he visto no me acuerdo. Manuela, mi mujer, mucho antes. Hace nueve que se la tragó la tierra. Sí, sí, desa-

pareció. Harta de mí, me dijeron los hijos. De mí y de la perra. Que era un aburrido. Que no sabía vivir, que ella necesitaba salir, que la llevara a sitios, me decía ella. Y yo que si taxi, sofá, parque; taxi, sofá, parque... Eso decía. Pues que se hubiera venido al parque conmigo ¿no? Porque digo yo que si quería salir...

-Pues claro que sí. -Y aquí este hombre ya me ha ganado el corazón. Ya siento su dolor.

-Y al parque por la perra, que si no ni eso. ¡Con la de horas que me echaba yo al volante! Yo con llegar a casa y mi sofá, pa qué más. Hasta que alguien me dejó a la Negra en una caja de zapatos en el asiento de atrás. Dijo el veterinario que no tendría más de una semana. Y a mi Manuela entonces le hizo gracia. Y a los niños. Hasta que se hartaron de ella. Y cuando mi mujer me dijo que la casa apestaba, que todo se le llenaba de pelos, y que me deshiciera de la perra que nos estaba destrozando el sofá, los muebles... le dije, sabe usted, le dije que la Negra no se separaba de mi lado. Y ella que si yo sólo pensaba en la perra. ¿Y que le iba a hacer yo? Si la perra siempre estaba conmigo y ellos nunca. No señor, ellos a lo suyo. Ahora, eso sí, papa dame pa esto; papa, dame pa lo otro... Y yo una máquina de hacer dinero, oiga usted... Que había fechas que hacía el día y la noche.

-Debió de ser durísimo…

-... Ahora... Dígame usted, ¿qué voy a hacer? Con la alegría que daba llegar a casa y que le recibieran a uno como lo hacía mi Negra. Porque mi mujer ni un beso, y mis hijos, ni un hola.

-Bueno, pues se va usted a la perrera...

-Ya, y usted, se le muere el novio y se va a una discoteca en busca de otro y ya está, ¿no? –el hombre ha subido el tono de voz, pues está totalmente indignado.

-Bueno hombre, no se ponga usted así. Sólo quería ayudarlo. Pero sí, he dicho una tontería, no se enfade. Es que yo nunca he tenido perro ni ninguna mascota. Tiene usted razón. Perdone.

-No, no. Perdone usted señorita, no sé lo que me digo. Mejor me quedo aquí, a ver si se me pasa. Baje, baje aquí. Ya se me pasará. Buenos días.

-Vale. Bueno... cuídese. Buenos días.

Cuando bajo del taxi, muy lejos todavía de mi destino, la canción ha llegado a su fin pero algunos versos me persiguen todavía. Alma y cuerpo resquebrajados, ya en otro taxi, éste con el desesperante son del radio-busca de fondo, empiezo a llorar abiertamente, por aquel amor negado, porque “uno vuelve siempre a los viejos sitios donde amó la vida”.

-¿Está usted bien, señorita?

-No.

-No se preocupe, que hombres sobramos y todos vamos faltos de cariño. ¿Adónde vamos?

"Convención mundial sobre el amor": Cuando el verbo lo enreda todo

2011-08-15T07:44:00.001+02:00

CONVENCIÓN MUNDIAL SOBRE EL AMOR

Tú y yo

deberíamos organizar

una Convención Mundial

-aún no sé dónde ni cuándo-

que, supongo, sería sumamente local

-ni cuántos locos

habría interesados-

para debatir y llegar a

acuerdos necesarios sobre

los significados de los verbos

QUERER y AMAR.

Tal vez así

una vez aclarados los términos,

sentadas las bases,

empezaríamos a entendernos.

PRIMOS, la última de Sánchez Arévalo

2011-08-11T23:25:00.000+02:00

La última de Sánchez Arévalo: a mí, me ha gustado, pese a las críticas. Y me alegro, pues cuando le cojo cariño a un director y me convierto en ferviente admiradora de una actor me cuesta decir que algo suyo no me ha gustado. Vale, no es su mejor película, ni mucho menos. ¡Pero qué bien me lo he pasado viéndola! Fresca, sin pretensiones, divertida y con unos buenos actores como son Raúl Arévalo, Adrián Lastra, Antonio de la Torre... y mi entrañable Quim Guitiérrez, de quien me he declarado fan incondicional. Y, al final, con mensaje y todo: a veces hay que tomar las riendas de tu vida y tomar decisiones por uno mismo.

"The kids are all right" ( "LOS CHICOS ESTÁN BIEN"): ¿ UNA FAMILIA POCO CONVENCIONAL?

2011-08-09T08:15:00.002+02:00

El concepto de familia está cambiando. Parejas separadas que se casan en segundas y terceras nupcias y hermanos que viven con hermanastros que comparten a uno de los padres; parejas cuyos padres son homosexuales, (o sea, donde hay dos papás o dos mamás); familias monoparentales; parejas con hijos no naturales sino adoptados ; parejas voluntariamente sin hijos ... En "The kids are all right" ("Los chicos están bien") de la directora Lisa Cholodenko, dos mujeres son las mamás de dos chicos (chica y chico). La hija acaba de cumplir 18 años y está a punto de enfrentarse a su primer año fuera de casa, para ir a la universidad. El hijo de quince años, está en plena adolescencia probando cosas, sacando malas notas, buscando no sabe bien qué. Las madres se aman pero el matrimonio, ya se sabe, es una carrera de larga distancia o, incluso, "un jodido maratón" como dice Jules (julianne Moore) y no siempre es fácil vencer los obstáculos y las tentaciones de abandonar. En la película las hallamos en uno de esos momentos difíciles: la rutina parece haber ganado terreno en el matimonio, los padres empiezan a ser mayores, uno de los hijos está a punto de abandonar el nido y el joven adolescente empieza a dar preocupaciones, lo cual supondrá algunas desavenencias en la pareja.

¿UNa familia poco convencional? ¿Qué hay de diferente o moderno en todo esto? ¿Qué los papás son dos mamás? ¿Que el padre sea, en prinicpio, simplemente el donante de esperma, el esperma que ha inseminado a las dos mujeres? ¿Que el progenitor no tardará en tener cara y cuerpo y aparecerá en escena? ¿Que a partir de ese momento será alguien más en el la vida de esa familia? La película nos habla sobre el matrimonio, la familia y, como no, el amor. Está película trasciende los particulares, va más allá del tema de las familias con padres homosexuales. Habla de todos, no importa si papás o mamás, habla también de mí y de mi familia. Es creíble y muy conmovedora.

No pude verla en su momento, en el cine, así que la he visto en casa, de alquiler. No os la perdáis. Creo de verdad que es una asignatura obligatoria. Los diálogos son una joya, salpimentados con tristeza y humor. La actuación es excelente, en especial la de las notables Anette Being y Julianne Moore. Espero que os guste tanto como a mí. Que la disfrutéis.

Versión Original:

Versión doblada al español:

HAMBRUNA en el CUERNO DE ÁFRICA

2011-08-07T00:28:00.001+02:00

¿Cuántas veces te has duchado hoy? ¿Has tirado hoy algún resto de comida que se había estropeado en la nevera? ¿La semana pasada compraste demasiada fruta y se te pudrió alguna pieza? ¿Seguro que cerraste el grifo del agua mientras te cepillabas los dientes? ¿Das de beber agua embotellada a tu mascota? No quiero culpar a nadie; algunas de estas cosas me pasan a mí misma. Yo intento no sentirme culpable aunque a veces lo hago. Pero no puedo dejar de hacerme preguntas cuando tiro algo de comida, o veo lo afortunada que soy porque puedo escoger qué voy a comer o beber. Y me pregunto: ¿Qué puedo hacer? ¿Qué puedo hacer? Yo participaré con Óxfam. Soy miembro de esta ONG, me gusta su trabajo. Pero hay otras muchas organizaciones con las que se pueden colaborar. A lo mejor se te ocurren a ti mism@ otras ideas para ayudar. ¡Genial! ¡Ánimo! Compártelas.
Hoy inauguro en este blog, con esta entrada, mi etiqueta "África". Me doy cuenta de que no es la primera entrada que dedico a ese continente. Y es que, no sé qué es, nunca he estado allí pero África me llama. Estoy enamorada de África. Ese continente, su gente, nos ha dado tanto... ¡nos da tanto!
Hoy, como siempre, mi corazón con África.

"Locas", obra de teatro de José Pascual Abellán

2011-08-05T11:19:00.000+02:00

Ayer una amiga me invitó al teatro a ver la obra "Locas". Por una suposición idiota, generada en no sé qué (y, básicamente, porque no me informé) fui a ver una comedia y salí con un drama en el cerebro. Creo que ya la he digerido y ahora puedo decir que me gustó. La recomiendo. ¡Menudo trabajo el de llas dos actrices!

A lo largo de los siglos pensadores de la mente estudiaron el origen y el tratamiento de esta enfermedad esquiva e históricamente contradictoria.En la obra de teatro "Locas" dos mujeres, locas (o no), y que se encuentran en la consulta de un psiquiatra, (o no), nos hablarán de sus vidas vividas y por vivir y nos plantearán muchas cuestiones. Cuál esel verdadero origen de la locura...o de la cordura...porque, ¿qué significa estar loco?, y ¿estar cuerdo? ¿acaso no son lo mismo?

ÚLTIMO CAPRICHO

2011-08-03T23:45:00.000+02:00

Me he encaprichado de ti

lo confieso.

Me gustaría poder decirte

que me he enamorado

y te amo.

No por ti.

No.

Por mí.

Porque añoro

esa felicidad absoluta

en la que te crees capaz

de vencer cualquier obstáculo

por amor.

Pero sé muy bien

que no es amor,

es sólo adicción a tu cuerpo

lo que siento.

Y me cuesta aceptarlo.

Sólo es eso.

Ni me siento plenamente dichosa

ni noto cosquilleos en la boca del estómago

ni sonrío más de la cuenta

ni lloro menos de lo normal

en mí.

Eso sí

a la mañana siguiente

de tenerte dentro,

mis huesos se quejan

se sacuden dulces

la pereza y tu huella.

Lentamente despierto

resacosa de tu cuerpo

mientras busco

con mis dedos entre los labios

recuperar un hilo

del placer de anoche.

Noto mi sexo desvaído,

necesito ya otro trago

-es más fuerte que yo-

así que acudo a mi móvil

marco tu número

y te ruego que esta noche

volvamos a vernos.

Reflexiones de Nuca Martín acerca de su parecido con Mar Martín

2011-08-02T18:12:00.002+02:00

Dicen que los perros se parecen a sus dueños. Y es verdad que muchas conductas las copiamos o, como mínimo, son consecuencia de lo que nos han enseñado. ¿Qué culpa tenemos nosotros si no nos educan? En cuanto al físico, a mi ama, Mar Martín, le gusta jugar a encontrar parecidos entre amos y perros. Yo, Nuca Martín, la dejo, pobrecilla, con semejante tontería; porque para mí un perro no se parece nada a un humano.

Pero hoy, hoy una amiga le ha dicho que que nos parecemos de cara y a Mar le ha hecho mucha gracia y se ha puesto muy contenta... ¿Y en qué se parece mi ama a mí? ¿O yo a ella? He estado pensando sobre ello y esto es lo que veo.

Mar es perezosa como yo... le encanta dormir la siesta a mi lado, dejando que el sol que entra en la habitación bañe su costado. Pero si ella está en uno de esos días de siesta de pijama, en los que en un bajar de persiana impone la noche más entrada en su cuarto, yo no me quedo atrás. Busco la postura y afronto las dos horas, o lo que me echen, de encerramiento prescrito como un oso polar que comienza la ivernación.

A las dos nos gusta el ejercicio físico, pero sin pasarnos. Hacemos nuestros paseos por la ciudad si a ella se lo pide el cuerpo (o cree que yo lo necesito) y si no, nos vamos hasta el parque "Jardinets de Montserrat" que está cinco minutos de casa y allí ella se pone a hablar con sus amigos y yo con los míos. Me gusta ir a allí, porque siempre cae algún premio, o encuentro alguna piedra magnífica o escavo la tierra... A veces unos humanos que se pasan horas y horas ahí, dejan algo de comida por el suelo y también sus cacas que no recogen... Si Mar no se da cuenta, me escapo y en un plis plas me pongo las botas. Pero ella lo detecta en un santiamén si he comido excrementos humanos y se enfada un montón. Es de las pocas veces en que la puedo ver enfadada de verdad. Pero es que no lo puedo evitar, es que soy una tragona y, la verdad, ella también, que cuando pilla chocolate, no hay quien la pare.

Como vivimos en Barcelona no solemos ir a la playa ni al campo, pues no están tan cerca de casa y yo tengo prohibido por los humanos que mandan en esta ciudad, subir al metro (aunque lo he hecho por ignorancia de mi dueña) y al autobús y como Mar no conduce... no, no tiene carné, así que nos hallamos expuestos a la generosidad de nuestros amigos. O, a que Mar, que ya os he dicho que es un tanto vaga, coja el tren y me lleve a algún sitio.

Bueno pues sí, algún parecido hay. Perezosas, glotonas... Mar también es bastante miedosa, como yo. No le gustan los malos rollos, que la gente se pelee. A mí tampoco me gustan los gritos ni las peleas, ni las riñas entre perros. Odia quedarse sola, estar sola. A veces se pone muy triste. Y yo con ella. No me gusta oírla llorar. Y es muy, muy mimosa; hasta creo que más que yo. Y ahora que se han ido dos de sus cachorros de casa y la otra siempre tiene cosas que hacer fuera de casa, ya podéis imaginar lo pesada que está. ¡Todo el día achuchándome! Yo creo que necesita un macho. Yo no tengo tampoco, pero paso. Y mira que Canales, un pastor alemán del parque, me tira los tejos, pero quita, quita...

¿Pero en el físico? ¿Parecernos en la cara? ¡Bah! Pues ya me dirán en qué se parece mi dueña a mí, a no ser que en la barriga, porque en lo demás... A veces pienso que a los humanos se les va la olla, en serio.

Nuca

¿Premoniciones? De Elevis Presley a Amy Winehouse

2011-07-30T11:49:00.001+02:00

El día antes de su muerte, pensaba yo bajando las escaleras del metro en qué sería de Amy Winehouse, pues hacía mucho que no había escuchado ninguna noticia sobre ella en la tele. El pensamiento de su muerto cruzó mi mente como un rayo: "Igual se ha muerto y no me he enterado". Al día siguiente estaba muerta.

A veces me ocurren estas cosas; pienso en alguien que hace meses que no veo y me lo encuentro al cabo de poco... Una vez soñé con un antiguo novio al que no había vuelto a ver en años; lo visualicé con dos niños que resultaban ser sus hijos. Esa misma semana me lo encontré: llevaba de su mano a un niño de unos dos años, igualito al del sueño. Le comenté lo del sueño y se quedó perplejo. Me señaló a una hermosa mujer que estaba unos metros más allá; era su compañera y estaba embarazada. Estaban esperando a su segundo hijo.

Pero volviendo a anecdóticas "premoniciones" en relación con la muerte de un mito, lo más fuerte que me ha pasado fue en el verano de 1977, el 17 de agosto, si no me equivoco. Yo estaba de vacaciones en Asturias y pasaba la tarde con un primo mío, también de quince años como servidora. Mi primo era ferviente admirador de Elvis: se enfundaba la cazadora de cuero lloviera o luciera el sol; se peinaba con tupe como él, se movía como él, en plan chulito, ladeaba la cabeza como él... ¡Me tenía frita! Pues bien, un día estábamos los dos en el bar de mi abuela, bastante aburridos, pues el tiempo no permitía ir a la playa y yo sin pensarlo ni un minuto, tal y como me cruzó el pensamiento, voy, y le digo: "Elvis ha muerto". Mi primo claro, se partía de la risa, yo mantenía la seriedad y fríamente le dije: "Enciende la tele si no me crees". Se dispuso a encender la tele que colgaba de la pared del bar y yo me senté en la barra. No había nadie en el bar, que a esas horas estaba cerrado y mi abuela y mi tío, dormían la siesta en el piso de arriba. Me quedé fría cuando apareció la imagen en pantalla. Mi primo subió el volumen todo lo alto que pudo: El rey había muerto.

El otro día la muerte de Amy Winehouse, la sensación de ya lo sabía, me devolvieron el recuerdo de aquel 17 de agosto. No dejo estos días de escuchar a esa mujer. Su voz y sus letras me estremecen. ¿Por qué se ha de morir alguien para que nos demos cuenta de su grandeza? ¿O eso sólo me pasa a mí? Ayer os dejé un tema de ella que me fascina; aquí va otro:

Amy Winehouse: "Love is a losing game" (El amor es un juego perdido)

2011-07-29T18:12:00.002+02:00

"Love Is A Losing Game"

For you I was a flame
Love is a losing game
Five story fire as you came
Love is a losing game

One I wish I never played
Oh what a mess we made
And now the final frame
Love is a losing game

Played out by the band
Love is a losing hand
More than I could stand
Love is a losing hand

Self professed... profound
Till the chips were down
...know you're a gambling man
Love is a losing hand

Though I battle blind
Love is a fatal resign
Memories mar my mind
Love is a fatal resign

Over futile odds
And laughed at by the gods
And now the final frame
Love is a losing game

COMO A UNA PERRA EN CELO

2011-07-24T14:20:00.000+02:00

tenerte entre mis piernas

y mis brazos

fue hermoso

pero hoy es poco más

que una foto en mi retina

que no puedo enmarcar

fue una lástima que no te dejaras

amar más allá de las sábanas

que no me amaras con voz y pecho

que sólo me follaras como

a una perra en celo.

"BEGINNERS" ("Principiantes"): NUNCA ES DEMASIADO TARDE.

2011-07-23T19:39:00.000+02:00

"Beginners" es una propuesta fresca, liberadora y divertida del director Mike Kills (Tumbsucker, 2005).

Nunca es tarde para abrirse a la vida, aún en momentos durísimos como la propia enfermedad o la muerte de un ser querido. Nunca es tarde para empezar, para ser beginners (principiantes) para enamorarse, para amar la vida.

"A 'THANK YOU' NOTE", DE WISLAWA SZYMBORSKA.

2011-07-17T13:24:00.001+02:00

No encuentro otra manera mejor de dar las gracias a todos los que han estado conmigo durante mi estancia en Canterbury, que este poema de la premio Nobel polaca Wislawa Szymborska. Gracias a todos por acompañarme en este pequeño tramo de mi vida, tan importante para mí. Y, en especial, a ti Dorota por compartir conmigo conversación y silencio y darme a conocer a esta grandísima poeta.

(I cannot find any other better way than this poem written by the Polish poet Wislawa Szymborska -Nobel Prize-, to thank all the ones who have been with me during my stay at Canterbury. Thank you all for your company during this period of time of my life, so important for me. And, especial thanks to you Dorota, for sharing with me conversation and silence and let me know this fabulous poet)

A "Thank You" Note

There is much I owe
to those I do not love.

The relief in accepting
they are closer to another.

Joy that I am not
the wolf to their sheep.

My peace be with them
for with them I am free,
and this, love can neither give,
nor know how to take.

I don't wait for them
from window to door.
Almost as patient
as a sun dial,
I understand
what love does not understand.
I forgive
what love would never have forgiven.

Between rendezvous and letter
no eternity passes,
only a few days or weeks.

My trips with them always turn out well.
Concerts are heard.
Cathedrals are toured.
Landscapes are distinct.

And when seven rivers and mountains
come between us,
they are rivers and mountains
well known from any map.

It is thanks to them
that I live in three dimensions,
in a non-lyrical and non-rhetorical space,
with a shifting, thus real, horizon.

They don't even know
how much they carry in their empty hands.

"I don't owe them anything",
love would have said
on this open topic.

NOTA DE AGRADECIMIENTO

Debo mucho

a quienes no amo.

El alivio con que acepto

que son más queridos por otro.

La alegría de no ser yo

el lobo de sus ovejas.

Estoy en paz con ellos

y en libertad con ellos,

y eso el amor ni puede darlo

ni sabe tomarlo.

No los espero

en un ir y venir de la ventana a la puerta.

Paciente

casi como un reloj de sol

entiendo

lo que el amor no entiende;

perdono

lo que el amor jamás perdonaría.

Desde el encuentro hasta la carta

no pasa una eternidad,

sino simplemente unos días o semanas.

Los viajes con ellos siempre son un éxito,

los conciertos son escuchados,

las catedrales visitadas,

los paisajes nítidos.

Y cuando nos separan

lejanos países

son países

bien conocidos en los mapas.

Es gracias a ellos

que yo vivo en tres dimensiones,

en un espacio no-lírico y no-retórico,

con un horizonte real por lo móvil.

Ni siquiera imaginan

cuánto hay en sus manos vacías.

"No les debo nada",

diría el amor

sobre este tema abierto.

De "El gran número" 1976

Versión de Abel A. Murcia

ESTO NO ES UNA DESPEDIDA.

2011-07-01T09:23:00.000+02:00

Ni faltan siete horas, ni voy a verlo , ni llevo un depilado de luz como canta Bebe a todo ritmo en “Siete horas”. Ahora bien, ese ritmo es el tam-tam de mi corazón y de mi pensamiento desde hace dos días y, como la de su canción, estoy “atacá”. El cerebro no para y allá a las cinco me saca de los brazos de Morfeo (¡con lo bueno que está!). Y es que me voy a Inglaterra, un par de semanas. Exactamente a la universidad de Kent en Canterbury. Me voy a hacer un curso de formación para profesores de inglés y otras lenguas. Me toca reciclaje. Reciclar mi inglés y reciclar mis métodos. En último término, reciclar mi motivación. El curso se llama “Creative Methodology” y promete. Son cuatro horas y media de clase (aparte de seminarios voluntarios) todos los días y sé que voy a tener que trabajar. No se trata de ir ahí a que te expliquen. Hay que participar con ideas, desarrollar ideas, desarrollar la creatividad propia a la hora de dar clase, ayudar a otros con sus ideas. Ser creativos aprendiendo. Me atrae porque el curso sigue un enfoque humanístico de la enseñanza que tiene en cuenta que cada estudiante es diferente, que cada uno agudiza más una inteligencia que otra y tiene una manera diferente de aprender. Multiplicidad de personas, multiplicidad de inteligencias. Estoy ilusionada pero a la vez asustadísima, porque arrastro mucho cansancio y porque me asaltan todos los miedos de siempre. ¿Estaré a la altura de las circunstancias? ¿Seré suficientemente competente? ¿Seré capaz de entender a los ingleses con mi inglés americano? ¿Me entenderán a mí con mi particular acento yanki-spanish? Vaya,como os decía, estoy atacá. Y basta con que esté atacá, para que salgan otros síntomas que así lo demuestren (como si me fuera a pasar desapercibido) y es entonces cuando la lavadora peta. Sí, sí, mi lavadora ha pasado a mejor vida y está en el cielo de los electrodomésticos.

¡Ay! Necesito retirarme del mundanal ruido, así que aprovecharé mi estancia en el campus de esa universidad y la proximidad de la naturaleza, pueblitos, caminos por el campo y, hasta, de la mar.

Así que estaré un tiempo sin leeros y sin escribir (menos todavía que últimamente). Besos y abrazos para todos.

H&K

TAKE CARE!

FMG (multilación genital femenina): INTOLERABLE.

2011-06-27T18:45:00.001+02:00

La unión fue tan dolorosa, que, al amanecer, Oureye se desmayó. Cuando recobró el sentido, él yacía a su lado, roncando. Oureye se tocó en el centro de su dolor y percibió algo húmedo y tibio. Se llevo los dedos a los ojos y vio la sangre. Bajó los párpados y se le apareció el rostro de su madre que le sonreía, mientras intentaba calmarla. ¿Por qué madre? ¿Por qué? En silencio, las lágrimas de Oureye rodaban mejillas abajo.

DESEO Y TERNURA

2011-06-24T13:05:00.000+02:00

ENTRADA LA NOCHE

De vez en cuando

siento tu sexo erecto

penetrarme

entrada la noche.

Tú no estás ahí,

sólo lo siento a él,

sólo lo veo a él.

Solos copulamos.

Entra en mí

sin previo juego.

Punzante, certera

flecha.

No duele.

Mi carnosa humedad

ya estaba dispuesta

a recibirlo,

sin yo saberlo,

ignorando

mi descanso.

Me enarco,

me erizo, me estiro.

Gimo, jadeo, grito.

Me distiendo.

Fluyo.

Después, ya después,

aparece tu sonrisa

cuando él se retira.

Beso tierno

en la mejilla,

tu voz

me arrulla:

Descansa. Sigue durmiendo.

PEQUEÑAS MENTIRAS SIN IMPORTANCIA.

2011-06-22T21:30:00.001+02:00

¿Mentiras pequeñas? ¿Cómo se miden las mentiras? ¿Cómo se distinguen entre grandes y pequeñas mentiras? ¿Cómo se consigue esa clasificación? ¿Dependiendo de sus consecuencias, de sus posibles efectos nocivos? ¿Depende del destinatario de la mentira? ¿Del mentiroso? ¿Depende de con cuánta diferencia de tiempo descubrimos la mentira? ¿Es el hecho de ocultar la verdad una mentira? ¿Por qué cuesta tanto decir la verdad? Y, sobre todo, ¿por qué nos cuesta tanto no autoengañarnos? ¿Por qué no aceptar nuestra responsabilidad en algunos asuntos? ¿Por qué no gritar a gritos que estamos cagados de miedo? ¿Por qué no reconocer nuestros miedos y/o nuestras obsesiones y/o frustraciones antes de escondernos bajo la mentira?

Mentiras de esas, "pequeñas y sin importancia", podéis encontrarlas en la película de Guillaume Canet, "Pequeñas mentiras sin importancia" ("Les petits mouchoirs"). Cuántas verdades se dicen en esta película sobre las mentiras que nos contamos a nosotros mismos y, de rebote, a los demás. Si no la habéis visto, creo que merece la pena. Ya me diréis... la verdad. ¿La verdad? Bueno, esa es otra mentira creo: Creer que existe una única verdad. ¡Qué no os la metan!

Aquí os dejo el trailer en español y en VO para los que sepáis francés. No he encontrado en la web el VO con subtítulos, como me hubiera gustado dejaros. Como siempre, creo que merece la pena escuchar la VO, pero allá cada cual.

Cuando tú te hayas ido, será verano una vez más

2011-06-20T23:05:00.000+02:00

Mañana, cuando tú te hayas ido, será verano una vez más.
Te espera una gran aventura. Quizás la aventura de tu vida. No la desperdicies en comparaciones vanas y nostalgias inútiles. Vívela a tope, con alegría, con los píes en la tierra y el corazón en las nubes. Aprende y sé feliz con ello.
Te deseo feliz verano y buen año.
Para ti Daniel, esta bellísma canción hoy; para celebrar el verano y para despedirte con un buen ritmo, que tanto te gusta.

¡QUIÉNES SON LOS VIOLENTOS?

2011-06-18T10:29:00.001+02:00

En la concentración que se produjo el día 15 de junio delante del parlamento en mi ciudad, Barcelona, varios manifestantes apuntaron a un grupo de agitadores como responsables de los primeros alborotos que ocasionaron la primera carga policial. Se les identificó fácilmente. Supongo que porque presentaban un aspecto cuidado y cuerpo musculado de gimnasio de élite y porque además del pasamontañas con el que se cubrían, que no hacía con sus camisetas limpias y planchadas, llevaban un "pinganillo" (un auricular que se supone les mantenía en contacto con...?). A los gritos de "Secreta, idiota, se creen que no se nota", se agruparon y se separaron del resto de los manifestantes. Así se protegieron entre ellos hasta que los sacaron de allí un grupo de policías debidamente uniformados y armados. No es la primera vez que la secreta la lía en mi ciudad. doy fe.

Por suerte algunos tienen sentido del humor. Os dejo aquí parte del programa "Polònia", emitido en TV3 el jueves. "Polònia" es una parodia de la realidad socio política de Cataluña, pero también del resto del mundo.

Palabras para Julia, hoy para Anna

2011-06-16T17:18:00.002+02:00

Hoy Anna cumples 17 años. ¡Felicidades! Para ti, va este poema y la versión de Paco Ibáñez, canción que yo te cantaba a ti y a tus hermanos cuando eráis pequeños. Para ellos también; pensando en ti, pensando en vosotros. Porque la vida sigue, es imparable y me parece que este año ha ido velocísima y que en este año habéis crecido diez.

TERMINÓ OTRO CURSO

2011-06-15T00:10:00.001+02:00

CLASE DE 1º DE E/LE (GRUPO DE LA TARDE). Fila superior. y de izquierda a derecha: Shafik (Malasia), Hanna (Palestina), Aino (Finlandia), Luiza (Kazajistán), Griet (Bélgica), Pia (Austria), Baris (Turquía), Ben (Palestina), servidora, Jana (República Checa), Freek (Holanda), Jonathan (Alemania). Falta Charlotte (Francia)!


GRANDES ALUMNOS, GRANDES PERSONAS. GRACIAS CHICOS POR PONÉRMELO TAN FÁCIL. HA SIDO MUY DIVERTIDO, ENRIQUECEDOR Y GRATIFICANTE ENSEÑAROS. HASTA SIEMPRE.

ÁNGEL GONZÁLEZ, "Donde pongo la vida pongo el fuego"

2011-06-12T11:03:00.000+02:00

Donde pongo la vida pongo el fuego
de mi pasión volcada y sin salida.
Donde tengo el amor, toco la herida.
Donde dejo la fe, me pongo en juego.
Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego
vuelvo a empezar, sin vida, otra partida.
Perdida la de ayer, la de hoy perdida,
no me doy por vencido, y sigo, y juego.
Lo que me queda: un resto de esperanza.
Al siempre va. Mantengo mi postura.
Si sale nunca, la esperanza es muerte.
Si sale amor, la primavera avanza.
Pero nunca o amor, mi fe segura:
jamás o llanto, pero mi fe fuerte.

QUÉ LÁSTIMA, PERO ADIÓS

2011-06-10T23:49:00.001+02:00

A veces es difícil pero necesario: decir "adiós", no "hasta luego". Hay que ir cerrando puertas. Dejar el pasado atrás. Si quieren, ya llamarán a la puerta.

Como dice la canción "Me voy" de Julieta Venegas: "... sé que me espera algo mejor"

Os recomiendo el clip de esta canción que hoy, qué casualidad, está desactivado para insertarlo aquí.

http://www.youtube.com/watch?v=AdbYrc1DxIw&feature=related

LA MUERTE HA VISITADO MI PARQUE

2011-06-09T13:04:00.000+02:00

Hoy ha llegado a mí la noticia de tu muerte. Nunca llegué a conocerte, ni a tomar un café contigo. Me ofreciste un cruasán una mañana, en el parque, nuestro parque y yo lo rechacé. Hablamos de tu perro. Sólo charlamos dos o tres veces más, que yo recuerde. Mi amiga, la que hoy me dice que estás muerto, te dijo que yo escribía. A mí, que tú escribías. Nos presentó y hablamos unos minutos sobre nuestra afición. Nunca llegamos a leernos. Otra vez, charlamos sobre deudas y rencores y rabia.

No sé que te ha pasado. Quizás tenías un problema grave de salud que desconocemos. Quizás, fue una sobredosis; habías vuelto. Se comenta, que a lo mejor se te han cargado. Sabemos que habías viajado a Ibiza para ver a tu chica. Allí has muerto.

Me gustaría escribirte un poema. Pero no puedo. Hoy, no puedo. Pienso en cómo se sentirá tu familia, tu madre y tus hermanas. Pienso en esa puta droga que te arruinó la vida. Aún no puedo creerme que estés muerto. Descansa en paz Moisés y perdona por haberte dedicado tan poco tiempo.

UN HADA

2011-06-07T23:06:00.001+02:00

UN HADA
(A Lorena)

Todos los días
mi hada de cabellos de oro
me concede tres regalos:
tiempo, cariño y escucha.

No necesito pedirle tres deseos.
Dice que todo lo que quiero
lo llevo dentro:
paz, alegría y amor.

Cuando de ella me separo,

me lo creo.
Durante un buen rato,
me lo creo,
si no se nubla el día

todavía me lo creo.

TO LOVE SOMEBODY , JANES JAPLIN

2011-06-04T13:05:00.002+02:00

Me levanto cansada. Ha sido una semana muy dura. Un mes muy duro. Sigo cansada después de dormir unas nueve horas, aunque no de un tirón. Me voy a pasear a Nuca. Llego a casa y mi hijo está escuchando a esta artista, Janes Joplin, a la que yo nunca había escuchado con detenimiento. Y me encanta. Y cuando él se va, dejo la puta aspiradora y la comida por hacer y la lavadora... y todo por el medio y me pongo a hacer lo que verdaderamente me apetece. Leeros, escribir y buscar a esta mujer, Janes Joplin y escucharla. Escucho no sé cuántas canciones; leo las letras de sus canciones pues, desgraciadamente, no las entiendo bien. Me quedo con dos canciones "Little Girl Blue", que me trae a la cabeza a mi hija pequeña que lleva dos días en PlaÇa de Catalunya, y con esta que aqui os dejo, "To Love Somebody", cuya letra me gusta mucho más que la de "Little Girl". Y es que a mí me gustan las canciones cuyas letras me dicen, me hablan. Y es que ésta además habla de ese amor no correspondido del que tanto sabemos algunos; habla de una manera cruda y desgarrada que rasca la garganta. Como la voz de esta cantante. Y me identifico con esa voz porque pienso en que yo he amado así, con esa locura, con ese desgarro. Y que yo he escrito así. Y creo, que por más que me empeñe en hacerlo diferente, amar y escribir, nunca lo conseguiré. Y hoy, no sé si quiero cambiar.

Le dedico esta canción a mi hija Anna, mi rebelde Anna, indignada a la que tanto amo.

Letra de To Love Somebody :
There’s a light, certain kinda light,
Never ever, never shone on me, no, no.
Honey, I want, I want my whole life
To be lived with you, babe,
That’s what I want oh, was to be
Living and loving you.

There’s a way, oh everybody say
You can do anything, every thing yeah.
But what good, what good,
Honey, what good could it ever bring
‘Cause I ain’t got you with my love
And I can’t find you babe, no I can’t.

You don’t know, you don’t know what it’s like,
No you don’t, honey no you don’t know,
You don’t know what it’s like
To love anybody.
Oh honey, I wanna talk about love
And trying to hold somebody
The way I love you babe,
And I’ve been loving you babe.

In my brain, oh I can see your face again,
I know my frame of mind, yeah.
But nobody, nobody has to ever be so blind,
Honey, like I did, I know I was blind,
Honey, I tell you that I was, I was very, very blind.
Oh but I’m just a girl,
Can’t you just take a look at me and tell,
Tell that I live, honey I live and I breathe for you,
Don’t you know I do!

But what good, what good,
Honey, what good could ever do
‘Cause I ain’t got you, that’s all I’ve ever wanted,
And I ain’t got you, babe, oh but I’ve been looking ’round.
But you don’t know, you don’t know what it’s like,
No you don’t, no, no, no, you don’t know,
Honey, you don’t know what it’s like
Oh to love anybody.
Oh honey I wanna talk about
Trying to hold somebody when you’re lonely
The way I loved you, baby,
And I just want you to know I tried.

Oh I know that there’s a way
‘Cause everybody came to me one time and said,
“Honey, you can do anything,
Every little thing, and I think I can.
Oh, but what good, what good,
Honey, what awfully good can it ever, ever bring,
‘Cause I can’t find you with my love,
And I can’t find you babe, oh anywhere.

Oh, but you don’t know,
You don’t know what it’s like,
No you don’t and you never ever, ever did.
You don’t know, honey,
You don’t know what it’s like
Oh to love anybody.
Oh honey I wanna talk about trying to hold you.

Oh baby, baby, baby, yeah,
But you don’t know,
You don’t know what it’s like,
And you never ever, ever did,
I said I tried to throw my love around you
And I tried to help you darling.
But you never ever, no you never ever,
No you never ever, no you never ever,
I know that you know that
No you never ever, ever, ever,
Oh let me throw my love,
Throw my love all around you, yeah.

ESTE JUEVES UN RELATO: ¿Me darías una oportunidad para conocerte mejor?

2011-06-02T09:38:00.001+02:00

¿Me darías una oportunidad para conocerte mejor? Dime de qué tienes miedo. Cuéntame lo que no puedes contar a nadie porque te morirías de vergüenza. Muéstrame tus heridas suporosas y sangrantes. Permanece a mi lado más allá de este fugaz instante.

Estoy harta de abrirte mis puertas y abrirte mi cama y abrirte mi cuerpo para que luego salgas corriendo, despavorido, huyendo de ti mismo. Porque de mí no huyes… Si no, ¿para qué regresas?

Déjame que te diga que yo también estoy asustada. Permíteme que te cuente de qué me avergüenzo. Contempla mis heridas. Llora conmigo mi tristeza.

Deja que me entretenga en tus ojos. Sólo quiero conocerte mejor para amarte más allá de mi cama y de mi cuerpo, ojos adentro.

MÁS y distintas oportunidades en casa de GUS.

NAZIM HIKMET, poeta turco

2011-05-31T14:53:00.000+02:00

Mi alumno Baris, me habló el otro día de un poeta de su país, Turquía y me lo recomendó. Baris nos confesó hace días cuánto le gusta la poesía; nos dijo que a veces escribe poesía. No es muy normal que encuentre chicos así en clase. No son buenos tiempos para la lírica, como decía la canción. Hasta escribió un poema en español para la clase (era un ejercicio que propuse como voluntario, después de haber leído un poema del libro de texto) y eso que es un estudiante principiante.

Gracias a él he descubierto a un gran poeta. Una vez más, constato lo poco que he leído, lo poco que habré leído a la hora de mi muerte. Eso me hace sentirme ignorante y ridícula y hasta pretenciosa. ¿Cómo puedo pretender escribir nada bueno con lo poco que leo, con lo mala lectora que soy? Soy lentísimaaaaaaaaa. Quizás sea porque saboreo y saboreo versos y líneas que me gustan. Como este poema de este gran poeta que hoy he descubierto, Nazim Hikmet.

Lo mejor, constatar cuánto saben mis alumnos de miles de cosas y cuánto aprendo de ellos en clase.

Con este calor pienso en ti...

Con este calor pienso en ti
                                    tu desnudez
tu cuello tus muñecas
las cosas que me decías
con los pies como una blanca paloma descansando en un cojín.

Con este calor pienso en ti
no sé si lo que más recuerdo
                                  lo que viene a mis ojos
es tu cuello tus muñecas
tus pies descalzos
las cosas que me decías cuando eras mía.

Con este calor amarillo pienso en ti
en la habitación de un hotel con este calor amarillo pienso en ti
                                                       y me despojo de mi soledad
         mi soledad que se parece un poco a la muerte.

10 de julio de 1959

De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
Versión de Fernando García Burillo
(Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)

Gracias Baris por tan bello regalo.

DOLOR AJENO

2011-05-17T22:32:00.001+02:00

Tu dolor sangra

y sin querer salpica.

Intento evitarlo.

No quiero que me alcance.

Así que escucha.

Recoge tu veneno

en un cáliz y viértelo

en el primer váter

que reciba tu orina,

antes de que se te pudra

dentro.

El ex legionario

2011-05-14T12:40:00.002+02:00

El día en que descubrí

el tatuaje de la legión

en tu brazo izquierdo

-sería el derecho, ¿no?-

no sabía hasta qué punto

llegarías a demoler

mis prejuicios.

Tu voz de corneta

me atruena

todas las mañanas.

Pero yo te conozco:

tras tu coraza de hierro,

corazón de lobito bueno.

Huérfano con padres,

carne de orfanato,

de la legión voluntario…

mercenario, camionero,

taxista, peluquero,

restaurador,

propietario, gestor…
Once hijos.

Tu figura desgastada

se me acerca

cada día

con gesto arisco

y verbo corrosivo.

Pero yo sé de tu bondad

y ternura escondidas,

mi único querido ex legionario.

Hoy,
cuidador de nietos,
de la mano

llevas a una niña.

Otros tres corretean

a tu lado

pasándose el balón.

Tu perro viejo y cansado

vigila.

El beso de

uno de esos chiquillos

te delata.

Tras tu coraza de hierro,

corazón de lobito bueno.

PARA EMPEZAR BIEN LA SEMANA

2011-05-08T23:55:00.000+02:00

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